RP ouvert à tous - « La peur est une force. Une vraie et belle force. Veille simplement qu'elle te pousse toujours en l'avant. »

La pièce était pleine de ces bambins qui braillaient sans pouvoir se retenir. Parfait. C’était ce que Megan avait toujours voulu : se coltiner les pleurs, les cris, les pipis et les grosses merdes, les disputes et les débordements, le tout à longueur de journée. Elle aurait voulu dire qu’elle appréciait cet état, qu’il s’agissait juste d’une étape de mi-chemin. La vérité, c’était qu’elle était coincée dans cette ville sans intérêt. Les sorciers ne prenaient même plus la peine de s’y installer. Ils étaient cinquante familles à tout casser ; cinquante familles, pour près d’un demi-million d’habitants. Pathétique.

Liverpool n’avait pas bonne mine, ces dernières années. Les Beatles n’avaient rien de magique. Peut-être que quatre gamins bien gaulés auraient suffi à relancer l’essor ésotérique de la ville, pour peu que leurs baguettes magiques fussent aussi leurs micros, leurs basses et leurs violons.

Megan avait été prometteuse. Elle avait été bonne, à Poudlard, avait réussi ses dissertations, obtenu de bonnes notes, convaincu les professeurs. Elle était sortie de son cursus avec les félicitations d’une bonne moitié de ses mentors, les autres n’avaient pas de doute quant à sa réussite future. Fausses promesses ou mauvaises pistes, son éclat avait fini par s’éteindre. Lancée sur les traces des gouffres laissés par la magie, des traces secrètes d’Impardonnables, de magie noire et de pentacles occultes dont se gorgeait la terre avec gloutonnerie, et des fossés qui se creusaient lorsqu’on la vidait de sa substance, elle avait échoué. S’était pris un mur, sans qu’elle ne l’eût vu venir, sans comprendre les avertissements qu’on lui adressait. Bien sûr que non, que le Ministère ne la subventionnerait pas ; qui le ferait ? Son enquête était trop marginale, et pas assez utile d’ailleurs, pour qu’elle intéressât. Ils ne comprenaient pas, les bouffons, que c’était de l’avenir de la société magique dont elle parlait.

Les portes de Liverpool s’étaient ouvertes devant elle, et elle se souvenait s’être dit qu’une ville aussi triste et vide de rituels cachait forcément ses mystères. Il n’y en avait pas : son goudron gris et ses bâtiments longilignes n’avaient simplement pas su convaincre le gratin des sorciers d’y bâtir une nouvelle communauté. Et comme les loyers ne se payent pas d’espoirs perdus ni de mirages que l’on poursuit, elle avait fini par se faire embaucher par la seule crèche sorcière du coin. Un bâtiment miteux, encastré entre une épicerie moldue et une mairie de quartier, assez grand pourtant pour accueillir la vingtaine de rejetons qu’on leur confiait quotidiennement.

Une chose était sûre, Megan ne croulait pas sous les responsabilités. L’heure de la sieste arrivée et les gamins couchés, elle était tranquille, peu ou prou, pour le reste de la journée.

On se calme...

Formule d'usage, inefficace.

Elle était devenue une femme aigrie. Elle ne se souvenait plus de sa dernière interaction sociale ne rentrant pas dans le cadre de son boulot. Les gamins l’épuisaient. Et, jeunes coquilles encore inachevées, ils n’étaient pas encore assez aboutis pour qu’elle eût vraiment envie de faire des efforts. De la personnalité, à cinq ans ? Il fallait les voir se tirer la langue, se chercher des Noises et fanfaronner avec leurs dessins qui ne ressemblaient à rien.

Parfois, l’un d’entre eux s’aventurait à avoir une conversation. Aucun marmot ne l’appréciait, mais certains, mus d’un courage inopportun ou suivant l’injonction de ses petits copains, relevaient le défi et prouvaient, en même temps, leur valeur auprès des autres.

— Eh madame, je peux essayer ta baguette magique ?

C’était la dernière demande en date. Megan se laissait croupir dans un coin, les yeux à moitié fermés. Elle était en pleine phase de test. Ce que les Moldus appelaient « shit » devait lui permettre de fuir sa vie minable et lui bousiller le reste de ses connexions neuronales. Parfait – elle n’aurait, ensuite, plus qu’à attendre la fin. Patiente.

Pour le moment, à part la maintenir dans un état d’hébétude constant, la substance n’avait pas vraiment d’effet. C’était loin d’être déplaisant, mais elle songeait à augmenter les doses. Peut-être que c’était ça, qu’il lui fallait. On ne lui avait fourni aucun mode d’emploi. Son premier joint lui avait paru ratatiné – même à elle.

— Je serais vraiment stupide d’accepter, dit Megan d’un ton morne en lui tendant la baguette.

Un peu d’agitation lui ferait le plus grand bien.

Elle suivit des yeux le gamin parader devant sa cour. Il était roux, couvert de tâches de rousseur. Un peu méchant sur les bords, un peu obtus. C’était le chef de bande par excellence. Le parfait bourreau lorsqu’il grandirait un peu. Pour autant, bien sûr, qu’il ne passât pas de l’autre côté du miroir avant, victime de sa pilosité trop orange pour être acceptée.

Dans un coin, le petit Melwing les observait. Il était arrivé la veille, niché dans les bras d’une femme aux traits austères. Enceinte jusqu’au cou. C’est pour ça qu’elle avait retenu son prénom, à ce petit. Pour ça et pour ses yeux comme des abysses, curieux du monde qui l’entourait. Megan l’avait plaint, un peu. Les vieilles de ce genre n’étaient pas méchantes, au fond, mais elles n’évoluaient pas avec leur temps et elles étaient incapables de communiquer. Sa propre mère en avait fait partie ; peut-être qu’à la longue, on développait un radar capable de déceler ces profils un peu trop statiques. Et ça donnait des jeunes comme elle : mal adaptés à leur société, à la recherche d’un idéal qu’on ne pouvait pas leur offrir. Il fallait qu’ils rentrassent dans les clous. C’était tout. Pas si compliqué, Megan.

Pour le moment, Ariel Melwing n’avait pas à s’inquiéter de l’influence de ses géniteurs. Un bébé, un innocent petit bébé. Il finirait brisé, sûrement, mais il avait encore plusieurs années pour subir les injonctions de ses aînés.

Un pouce dans la bouche, le bambin analysait la situation. Il avait l’air intelligent, à la fois présent et loin dans les limbes de son cerveau d’enfant, un peu trop pur pour ce qui l’attendait. Avait-il compris le danger auquel il s’exposait ? Les autres étaient un poison.

Megan, elle, se dirait ensuite qu’elle était bête de ne pas l’avoir vu. Le gamin, en pleurs dans ses bras ramollis par le manque d’activité, le lui hurlerait : c’était à elle de jouer ce rôle et de le protéger de la misère de ce monde. Un mur contre l’adversité. Au moins pour cette fois-là.

Engoncée dans le nuage anesthésiant de sa drogue, elle avait pourtant tenté de les raisonner. Il était temps de récupérer sa baguette, avant que le rouquin ou un autre de la bande ne crevât l’œil d’un de ses bébés pensionnaires. Leurs mains miniatures l’agitaient dans tous les sens, impatients de la voir s’illuminer, et Megan fut prise d’un bref vertige. À cinq ans, ces gamins étaient capables de jeter un sort. De blesser quelqu’un. Pas besoin de baguette pour ça. Des sueurs froides montèrent lorsqu’elle imagina ce dont ils étaient capables, dotés d’un petit bout de bois.

Le jeune gangster lui tira la langue :

— Attends, on s’amuse.

Et, ni une ni deux, il se carapata à l’autre bout de la pièce.

Voilà pourquoi la drogue n’est pas recommandée lorsqu’on gère une crèche : elle tue tous vos mouvements dans l’œuf. Avant même qu’ils ne prennent forme dans votre cerveau. Avant même qu’elle n’ait l’idée de les entamer. Ils cessent d’exister.

Elle méritait la colère de Mrs Lendit : à sa place, elle se serait envoyée en exil à l’autre bout du monde. Et pourtant, Megan aurait tout donné pour que sa directrice fût présente à ce moment. Aucune place au doute, la situation n’était plus sous son contrôle. Une lueur démente brillait dans les yeux céruléens du petit roux.  

Ou devenait-elle parano ?

— Regarde ce qu’on sait faire, madame !

Des petits singes qui se balançaient, sautant, piaillant. Un ouistiti turbulent, ou peut-être un gorille miniature. Il se tourna vers ses disciples. Ils avaient les yeux ronds, vides de conscience, emplis d’anticipation.

— C’est ma sœur Cherry qui m’a appris ça. Elle dit toujours que les profs, ils sont nuls et ils leur montrent jamais rien. Elle a volé un livre de là-bas. Elle m’a dit qu’à la bibliothèque, on travaille pas. Tout le monde fait des trucs dégueus.

Beeeeeerk !

Pas étonnant : la délinquance, c’est de famille. La Cherry avait sûrement fini sur les bancs de Serpentard. Et, comme tous les zozos qui fonctionnaient à la brutalité, elle finirait à la tête d’une grande entreprise ou d’une banque milliardaire.

Ou alors il s’agissait juste d’une ado en mal de sensations. On en produisait en série, ces dernières années. C’était d’une banalité à en pleurer.

Megan ne put qu’assister à la suite, bras ballants, impuissante face à sa propre ruine. Elle ne dit rien. Ou peut-être qu’un mollasson « arrêtez ça » perça le voile, mais pour ce que ça changeait, autant ne pas le retenir. La meute avait décidé de tester son nouveau jouet. Et comme un jeu, c’est plus drôle à plusieurs, Melwing fut désigné comme un cobaye. Il était petit, puant, faible et baveux, il ferait parfaitement l’affaire. Lendit la tuerait. Même la jeunesse magique lui tournait le dos.

— Na, émit Ariel. Il paniquait, hypersensible à l’attention que lui accordait la petite bande.

Le petit se protégea la tête. La baguette du roux – elle n’appartenait plus à Megan, à présent – était pointée sur un paquet de feuilles à dessiner. Il avait pratiqué : son geste, son rictus, sa moue concentrée en étaient les meilleurs témoins. Une brève image de Cherry et de son orange de frère s’imposa à la gardienne, planqués dans le grenier, hors-la-loi avant l’heure. Leur vieille était-elle ridée des soucis qu’ils lui causaient ?

Le chef de bande ricana. Il tira la langue. Une puérilité somme toute bienvenue.

— Bah si, chantonna-t-il. Mais t’inquiète, ça va être rigolo !

Une voix sincère à ce point pouvait-elle porter de mauvaises intentions ? Plus tard, Megan se dirait que non : l’enfant n’imaginait sûrement pas mal faire. Les conséquences de son petit jeu, c’était autre chose. Ses factures impayées et son licenciement en faisaient partie.

Papiliones Illusionibus.

Megan n’était pas sûre d’avoir déjà entendu ce sortilège. Son cerveau ralenti le classa dans la catégorie des sortilèges de métamorphose d’illusion temporaire. Inoffensifs, mais terriblement convaincants. Les plus méchants s’en servaient contre les phobiques ; les psychomages en étaient friands pour le lavage des cerveaux de leurs expériences, même s’ils n’appelaient pas ça comme ça. Cherry devait le trouver beau, poétique et romantique.

Ariel, lui, n'était pas du même avis.

Une à une, les feuilles touchées par le sortilège prirent vie. S’entourèrent de couleur, se découpèrent, se plièrent. Bientôt, deux cents papillons bruissaient des ailes autour du bambin. Ils étaient magnifiques, mais surtout gigantesques. De la masse de papier soyeux, un hoquètement s’échappa. L’enfant étouffait. Fascination, stupeur, anesthésie, Megan resta immobile.

— C’est trop beau ! s’émerveilla une petite fille, celle qui suivait le rouquin comme s’il détenait la vérité.

— Bien sûr, se rengorgea-t-il.

Comme s’il pouvait en être autrement.

Les papillons se dispersèrent très vite, mais pas à cause du manque de puissance du sortilège. Ariel hurlait, les yeux fermés, les poings fermés, le nez fermé, les oreilles fermées. Il ressemblait à une grosse boule de chair rouge, trouée d’un gouffre immense – sa bouche. Une vision d’horreur. Il ne respirait pas, il se contenta de crier. Sa magie avait scellé tous les orifices de son corps et seul son cri s’en échappait. Une à une, les vitres cédèrent. Les corps reculèrent, glissèrent sur le lino sale, les livres et les comptines se désagrégèrent, des étincelles glissèrent sur les luminaires. Une hécatombe. Le roux finit par lâcher son emprise. Ariel ne cessa pas de crier et son corps ratatiné commença à bleuir.

Cette fois, l’inquiétude de Megan parvint à survoler le champ de mines dévasté de son cerveau. Rien de tel que l’adrénaline pour vous rappeler comment être sobre.

Elle saisit Ariel dans ses bras, malgré ses tympans qui l’imploraient de prendre la fuite. Dans le reste de la salle, c’était le K.O. général. Vingt-trois corps sans connaissance jonchaient le sol. Leurs cœurs battaient-ils encore ? Probablement pas à l'unisson en tout cas.

Impossible à dire combien de temps elle passa à le cajoler, mais l’expérience lui apprit une chose : elle n’aurait jamais d’enfant. Les bouchons d’oreilles qu’elle avait trouvés sur l’imprimante lui sauvèrent l’ouïe, mais seule l’idée de la rage de la Melwing au moment de lui rendre son fils lui prodigua la patience de le calmer. De bleue sa peau vira violette puis magenta. Enfin, son corps reprit la bonne couleur et la bonne forme. Du coin de l’œil, elle vit les petits remuer : aucun n’était mort, finalement. Ni sourd.

Elle ferma les yeux. La catastrophe, passée. Les brumes de la défonce pouvaient reprendre leur place. Melwing repartait déjà en direction des étagères, loin des autres bébés, comme inconscient du traumatisme qu’il avait occasionné. Beaucoup d’entre eux, ce jour-là, se plaindraient à leurs parents. Megan serait renvoyée, et elle ne saisirait pas l’opportunité – elle se laisserait glisser, comme beaucoup d’autres, le long des murs d’un squat. Une question la taraudait encore : pourquoi elle ? On demanderait des comptes aux Melwing. Ne voyaient-ils pas qu’ils avaient engendré un monstre ? Cet être bleu, chétif, fripé, d’apparence tout sauf humanoïde, deviendrait le cauchemar de ces enfants, victimes de leur propre farce.

Ariel, lui, ne saurait jamais. De cet épisode il ne conserva qu’une terreur panique des papillons, qui plus tard s’étendrait à tous les autres êtres vivants. Surtout ceux dont les ailes bruissent au vent. Et, à la marge, la désagréable sensation que son corps ne lui appartenait pas vraiment.