[15/09/95] Pour un calme retrouvé | Ariel & Joris

Habituellement, lorsqu'Ariel était aux prises avec ses crises d'angoisse, il parvenait à les gérer plutôt facilement. Ou en tout cas, très discrètement. La méthode était la suivante : d'abord, reconnaître les signes précurseurs. Ils étaient assez variés, mais les mêmes revenaient immanquablement. Boule qui lui obstruait la gorge, sensation de compression dans ses poumons, envie de pleurer de manière démesurée... Une panique innommable prenait possession de son corps entier sans qu'il n'ait réellement d'emprise dessus.

Parfois s'ajoutait d'autres émotions parasites, comme la colère ou la tristesse. Cela dit, les crises ne laissaient pas vraiment la place aux émotions. Elles anéantissaient tout jusqu'à laisser un blanc teinté d'obscurité dans son esprit. Impossible de réfléchir, de rationaliser. Au début, impossible de réagir, non plus – même s'il avait appris comment faire au fil du temps.

Alors quand ça arrivait, il courait dans un endroit rassurant. Son dortoir, une salle de classe vide, un recoin de la bibliothèque inoccupé – il évitait ce dernier lieu parce que n'importe qui pouvait faire irruption, naturellement.

Parfois, Jules ou Oscar s'en mêlait et trouvaient les mots ou les gestes pour le calmer, mais il parvenait à s'apaiser lui-même, la plupart du temps. Pas en réfléchissant aux causes – oh grand jamais – mais en imaginant les paysages de son enfance. Le jardin de la maison, les ruelles du village, la cours de récréation de l'école maternelle dont il gardait un souvenir étrangement vivace... N'importe quoi tant que ça lui remettait les pensées en place.

Sauf que cette fois-là, impossible d'appliquer ses fabuleuses méthodes.

Déjà parce qu'il ne parvenait pas à occire la cause de sa crise : l'ambiance trop étouffante de la salle de potions mélangée au brouhaha surexcité des étudiants enthousiastes à l'idée d'étudier la nouvelle potion ; le professeur Rogue qui susurrait ses menaces de colles et de punitions pour retrouver la calme dans la petite salle ; la potion en question, une potion calmante que ses parents utilisaient parfois sur lui quand il était incontrôlable. Ce dernier fait, en soit, n'était pas problématiques puisqu'elles lui avaient toujours fait du bien. Mais elle avait activé tout un cheminement de pensées – potion, parents, disputes, mal-être, isolement – qui avait déclenché la crise. Accentuée par l'atmosphère, le monde, enfin, vous avez compris la chanson.

Et puisque les causes de la crise évoluaient autour de lui, il n'avait pas su s'y soustraire. Et puisque Rogue ne permettait jamais que ses élèves sortent de la classe, même temporairement, il n'avait pas osé le demander.

Et il se retrouvait à l'infirmerie après s'être mis à respirer incroyablement fort, les yeux humide, figé à son pupitre. Oscar s'en était inquiété et évidemment, il avait tout fait pour éviter de mettre Rogue au courant – sauf que comment sortir de l'antre sans l'avertir ?

Enfin, c'était fait. Le professeur l'avait envoyé à l'infirmerie en pressant Oscar de revenir aussitôt, et l'infirmière lui avait fait boire un puissant calmant – celui-là même qu'ils étaient censés préparer.

Quelle ironie.

À présent, Ariel se réveillait de son profond coma. Enfin, coma, c'était vite dit – il avait dû rester inconscient cinq ou dix minutes à peine. Le temps de battre une ou deux fois des cils, en fait. Le jeune homme soupira. Il allait devoir rester cloué au lit pour une bonne partie de l'après-midi alors que tout ce qu'il souhaitait, c'était retrouver son dortoir. Ou ses amis, le cas échéant, lorsqu'il aurait recouvré un peu ses forces. Lorsqu'il aurait fait abstraction du sentiment dérangeant qui persistait, également – c'était comme si la chaleur étouffante de la salle de potions collait encore à sa peau.

Lorsque l'infirmière quitta tout à fait son chevet en lui recommandant beaucoup de repos, un mouvement sur le lit de droite attira son attention. Un étudiant y était assis. Il était recouvert de tatouage et ne semblait pas en bien meilleure forme que lui. Poufsouffle, lui indiqua son uniforme plié sur la chaise d'à-côté. Il était plus âgé que lui, de trois ou quatre ans, peut-être. Il devait entamer ses dernières années à Poudlard.

L'attention que l'adolescent lui portait dérangea un peu Ariel. Dans ces moments-là, il souhaitait juste s'enfermer dans sa bulle et tourner en rond dans l'extravagance de ses réflexions.

— Salut, dit l'inconnu. Tu te sens mieux ?

Le jeune Serdaigle le jaugea de la tête aux pieds. En faisant abstraction des multiples dessins qui recouvraient ses bras – on lui avait enlevé son pull d'école -, il avait l'air plutôt lambda. Mis-à-part ses yeux très bleus, sans doute pas très naturels. Sans savoir trop pourquoi, Ariel en fut un peu jaloux.

— Sans doute mieux que tout à l'heure. J'imagine que toi aussi, si tu me parles, répondit-il d'une voix lasse.

Ariel s'apprêtait à se rallonger, encore épuisé, mais il ne put pas ignorer le regard insistant que l'autre posait sur lui.

— Quoi ?

— Tu vas peut-être me prendre pour un fou, mais j'ai l'impression qu'on s'est déjà croisé.

Ariel haussa les sourcils bien haut, circonspect. À part ses yeux, qui en effet lui étaient vaguement familiers, il n'avait aucun souvenir de ce garçon. Les tatouages ne lui disaient rien, même s'ils étaient sans doute cachés par son uniforme la plupart du temps. À part ces détails, il avait l'air d'un étudiant de Poufsouffle comme un autre.

— Au fait, je m'appelle Joris, et toi ?

— Ariel, dit-il sans s'étendre, toujours en train de réfléchir à sa possible rencontre passée avec ce type. Tu viens souvent à l'infirmerie ?

Après tout, peut-être qu'ils s'étaient rencontrés là, même si lui-même n'y venait pas vraiment souvent. Il avait atterrit dans l'un de ses lits une ou deux fois à cause de ses crises d'angoisse. Le reste du temps, il s'y rendait le plus rarement possible, en cas de grippe ou de grosse angine. Il prenait le parti de se soigner autrement.

Il n'aimait pas particulièrement l'omniprésence du blanc dans ce genre de lieux.

— Je suis désolé, je ne me souviens pas vraiment de toi. Enfin, sauf tes yeux, à la limite, dit-il, pas vraiment sûr que ce soit socialement accepté d'affirmer ce genre de chose. Tu penses m'avoir vu où ?

Autant commencer par poser les bonnes questions, songea-t-il. Tourner autour du pot, ça n'avait jamais fait de bien à personne.

— Tu viens souvent à l'infirmerie ?, questionna le plus jeune pour tenter de remettre son visage.

— On peut dire ça comme ça, répondit le dénommé Joris. C'est assez aléatoire mais en moyenne, je dirais une à deux fois dans le mois, plus ou moins. Ça dépend de mes crises.

Ariel haussa les sourcils, étonné. Alors comme ça, lui aussi était victime de crises d'angoisse – enfin, il supposait qu'il s'agissait de crises d'angoisse. Il pouvait tout aussi bien parler de crise d'hypoglycémie, de tachycardie ou d’épilepsie. Certes, les symptômes étaient loin d'être les mêmes, et Ariel ne savait pas à quelle vitesse une victime de ce genre de crise récupérait, mais c'étaient des possibilités.

Mais il voulut croire qu'il parlait de crises d'angoisse parce qu'alors, il ne serait plus seul. Dans son entourage, aucune autre personne n'en subissait. Pas de pleurs intempestifs, pas de trou béant soudain. Et il ne pouvait qu'en être heureux pour ses proches, après tout c'était loin d'être agréable, mais il se sentait souvent seul. Seul, mais surtout incompris.

— Je suis désolé, je ne me souviens pas de toi, finit-il par formuler. Enfin, sauf tes yeux à la limite.

— Mes yeux ? Tu es sans doute le premier à me le dire. Ils sont si particuliers que ça ?

— Sérieusement ? Ce n'est sans doute pas quelque chose qu'on dit facilement à un inconnu, ça doit être pour ça.

Il faudrait qu'il surveille ses paroles, à l'avenir. Mais il avait des yeux si particuliers, si communs tout en même temps qu'il n'avait pas pu s'en empêcher.

Et oui, ses yeux rappelaient en lui un souvenir lointain. Il n'avait aucune idée du pourquoi du comment – après tout, des yeux seuls sans visage ni voix n'appelaient pas à de grandes discussions -, mais il était certains de les avoir déjà vus. Sans doute une autre de ses obsessions superficielles : il avait tendance à se rappeler très distinctement des attributs physiques d'autrui lorsqu'ils lui plaisaient. Et par extension, lorsque Ariel souhaitait se les approprier.

— Je n'ai jamais vu des yeux aussi bleus que les tiens, expliqua-t-il. Et en même temps, ils se fondent étonnamment dans la masse. Je ne sais pas comment expliquer. C'est pas comme des yeux qui, admettons, seraient violets : eux, on s'en souvient le lendemain. Les tiens, on les oublie, mais quand on les voit à nouveau, on est sûr de les avoir déjà vus.

Un peu comme un sortilège, se dit-il. Serait-ce impoli de lui demander s'il s'agissait de lentilles ou d'un quelconque artifice ? Sans aucun doute.

Il préféra se taire.

— Tu penses m'avoir vu où ?, fit-il à la place.

— Ici, justement. Je pense qu'on s'est vus de loin ou que ça doit faire un moment, ça doit être pour ça, mais ton visage ne m'est pas totalement inconnu. Je ne saurais pas te dire quand, mais je crois que c'était aussi à cause d'une crise d'angoisse. Tu atterris souvent à l'infirmerie à cause de ça ?

Ainsi donc, il avait compris de quoi Ariel souffrait. Enfin, il avait l'air de penser que c'était très fréquent, ce qui n'était pas le cas, mais il ne s'était pas trompé de beaucoup. Ça mit le jeune Serdaigle mal-à-l'aise : il n'aimait pas vraiment qu'on entre ainsi dans son intimité.

Même si pour le coup, c'était peut-être un manque de jugement de sa part, mais bon. Il ne pouvait pas toujours tout contrôler, n'est-ce pas ?

— Tu dois avoir une sacrément bonne mémoire, grommela Ariel sans infirmer ni confirmer les dires du Poufsouffle. Tu retiens tous les visages de tous les élèves ou c'est propre à moi ?

Bon, il était un peu mordant dans ses répliques, il l'avouait. D'ailleurs ce n'était pas un comportement qui lui ressemblait. Mais le fait que ce bonhomme sorti d'il ne savait où touchait du doigt l'une de ses faiblesses les plus importantes dès leur première rencontre – enfin, leur deuxième visiblement – le rendait fou. Et il détestait être aussi transparent ; il avait bien trop de secrets, bien trop de tourments personnels à préserver de l'extérieur et il ne souhaitait pas se rendre fragile d'une quelconque manière.

Mais méfiance ne rimait pas avec impolitesse. C'est ce que sa mère lui aurait dit d'un ton de reproche : tu peux paraître froid, distant, mais jamais grossier. Et puisqu'il était inconcevable de décevoir sa mère, même à distance, il reprit :

— Enfin, pour te répondre : non, je ne viens presque jamais ici. En tout cas je finis rarement sur l'un de ces lits.

Des lits qui lui faisaient horreur, en fait. Ce blanc omniprésent avait suffi à le dégoûter dès sa première visite. C'était fade et ça éblouissait. Oscar le lui avait fait savoir également, tout en mesure comme d'habitude, en lui disant qu'il serait sans doute mieux dans son propre lit, bien au chaud dans son dortoir. Et puis, il fallait admettre que le bleu était bien plus réconfortant que le blanc stérile. Même si, il fallait l'admettre, le haut plafond et la pierre qui recouvrait le sol n'était pas si mal, mais à force d'habiter le château, on s'y habituait.

Toujours était-il que très tôt, à chaque fois qu'il venait en ces lieux, il avait appris à convaincre l'infirmière de le laisser partir. Que ce soit pour une crise d'angoisse, pour une blessure au bras ou pour une angine, sa petite bande et lui s'alliaient contre Mrs Pince et finissaient presque toujours par la faire céder, non sans lui promettre avant de venir tous les soirs pour qu'elle vérifie son état.

Ces lieux-là, cabinet médical, hôpitaux, infirmerie, c'était vraiment pas sa tasse de thé.

— En plus, si c'est vraiment ici que tu m'as vu, je n'ai pas dû y rester longtemps. Le temps qu'on me calme, qu'on m'administre les médicaments nécessaire, qu'on me mette une attelle même, mais jamais plus. Je fais toujours en sorte de partir le plus vite possible.

Puis il se souvint que Joris aussi était victime de crise, et qu'il avait l'air bien moins pudique qu'Ariel ne l'était. Peut-être pourrait-il le renseigner, lui donner des astuces, ou même se sentir moins délicat, plus résistant, qu'il ne s'estimait actuellement.

— Tu as dit que tu faisais des crises ? Des crises de quoi, d'angoisse ? D'épilepsie ?, demanda-t-il prudemment.

Après tout, on n'était jamais sûr de la propension de quelqu'un à se confier avant qu'il ne le fasse vraiment. Dans ce genre de situation, Ariel préférait prendre des pincettes, quitte à ne pas recevoir de réponse. L'intimité avant tout.

— Comment tu t'en sors, du coup ? Comment tu les gères ?

Parce que même si Joris atterrissait souvent à l'infirmerie, il devait avoir trouvé des méthodes propres à lui pour repousser les premiers signes lorsqu'une crise lui tombait dessus. Peut-être étaient-elles plus violentes que les siennes, peut-être que les facteurs déclencheurs étaient plus difficiles à éviter pour lui...

En tout cas, Ariel ne rencontrait que rarement de personnes souffrant de la même chose que lui, et il comptait bien en profiter – même s'il préférait se taire pour le moment sur ses propres crises.

— Tu as dit que tu faisais des crises ? Des crises de quoi, d’angoisse ? D’épilepsie ?

En posant sa question un peu indiscrète, il ne s’était pas attendu à obtenir une réponse. Même s’il avait l’air plus ouvert sur le sujet, Joris de Beauvoir n’était en rien tenu de se confier ; ainsi, Ariel satisfaisait davantage sa curiosité personnelle qu’autre chose. Il ne pouvait concevoir en parler librement quand lui-même était d’une pudeur exagérée concernant ce sujet.

Aussi fut-il très surpris quand Joris prit la parole sans hésiter :

— Angoisse. C’est comme ça que j’ai reconnu, pour toi.

Au moins cela ne se voyait-il pas à des kilomètres à la ronde, se rassura Ariel. Peut-être avait-il l’air d’un imbécile, à la place. À toujours craindre ce qui l’entourait sans raison apparente. Il faudrait qu’il demande.

— Il paraît qu’entre personnes ayant les mêmes caractéristiques, on se reconnaît. Désolé si ça t’a paru bizarre toutes mes questions, j’ai parfois tendance à être trop curieux.

Ariel fit un geste de la main pour signifier qu’il s’en fichait. Pas vraiment, en fait, mais Joris n’avait pas à la savoir. Il ne voulait pas lui faire de peine. Pas qu’il avait l’air fragile ou quoique ce fût d’autre, mais le Poufsouffle avait l’air sincèrement gentil et concerné par le sort du jeune Serdaigle. Le petit n’avait pas envie de donner l’impression qu’il s’en fichait ou que l’attention qu’on lui portait ne le touchait pas.

Parce qu’elle s’était avérée envahissante - il était bien obligé de l’avouer - mais elle était agréable, finalement.

Peut-être qu’en tant que vétéran de la crise d’angoisse, Joris pouvait lui être d’une aide précieuse.

— Comment tu t’en sors, du coup ?, demanda Ariel plein d’espoir. Comment tu les gères ?

— Généralement, je m’éloigne des gens pour aller dans un endroit tranquille et pour éviter de me sentir oppressé.

Ariel acquiesça, consciencieux. Il avait exactement la même réaction, la plus immédiate, la plus primaire. Ses instincts étaient amplifiés parce qu’il n’aimait pas la foule et en avait un peu peur, mais il se rendait compte à présent que c’était une réaction normale.

Et puis, qui aimait le regard d’autrui posé sur ses faiblesses mises à nu ?

— Puis je fixe un point précis, continuait Joris, je me concentre dessus pour éviter de penser à trop de choses en même temps, et je travaille sur ma respiration pour qu’elle redevienne normale. Quand il y a une personne près de moi qui sait comment réagir face à mes crises, je me concentre sur la personne, sur sa voix et sur sa respiration.

En bref, il cherchait des points de repère stables dans son entourage, compris Ariel. On lui avait déjà dit que la constance aidait beaucoup les personnes anxieuses. On parlait énormément, en effet, de proches aidants : quelqu’un qui aurait le pouvoir de calmer la personne en crise grâce à une attitude apaisante et à la confiance mutuelle.

Malheureusement, comme Ariel fuyait toute présence dès qu’il sentait la crise monter, peu de gens de son entourage savaient comment réagir. Et celles qui savaient ne savaient pas vraiment. Elles ne connaissaient rien des gestes qui le calmait vraiment, des mots qui l’envoyaient à ses souvenir heureux. Elle ne pouvait pas être au courant que c’étaient les odeurs qui marchaient le mieux avec lui.

Ces personnes-là - Jules, Oscar, Pomfresh peut-être - agissaient à l’instinct et comme elles l’avaient lu dans des livres. Ariel ne pouvait pas leur en vouloir.

— Parfois ça marche, parfois ça marche moins, continuait Joris. Ça dépend des crises. Pour les tiennes, tu arrives à t’en sortir ?

Ariel sourit malgré son malaise. L’aisance avec laquelle son aîné s’exprimait sur ces problèmes lui paraissait toujours inconcevable. Les muscles de son visage, crispés jusqu’au-delà des tempes, l’attestaient : il était mal-à-l’aise.

La différence, c’est que ce poids commençait à l’étouffer. Garder des secrets devenait une habitude trop récurrente. Ariel voulait s’en soustraire.

— Plutôt… bien, j’imagine.

Il passa en revue ses dernières crises. La première de l’année, assez violente, lors du cours de Soins aux Créatures Magiques. À son grand étonnement, le professeur avait été compréhensif ; en tout cas, bien plus qu’il ne le laissait présager. La seconde datait d’il y avait quelques heures et elle avait été suffisamment fulgurante pour qu’il ne parvienne pas à mettre en place ses défenses primaires.

Des bouffées anxiogènes étaient soudain montées certains soirs, évidemment, mais rien qui ne valait qu’il s’y attarde. Quelques larmes avaient peut-être coulé, mais elles avaient demeuré rares et s’étaient toujours manifesté lorsqu’il était seul.

Bilan positif.

Sans la crise du cours de SACM - qui s’avérait parfaitement normale compte-tenu des circonstances -, il s’en tirait bien.

— Disons que j’ai l’impression qu’elles sont moins violentes et surtout moins nombreuses que les tiennes, explicita Ariel. J’ai toujours pensé que plus elles t’attaquaient souvent, plus tes défenses mentales s’affaissaient.

Les mots venaient beaucoup plus facilement lorsqu’il se concentrait sur le positif de la situation. C’était triste à constater, mais remarquer que la situation de Joris était pire que la sienne était un peu rassurant.

— Mes méthodes sont un peu les mêmes que les tiennes, s’enhardit Ariel. Je m’isole, je focalise mes sens sur un point fixe pour qu’il n’y ait plus que lui dans mon entourage. L’idéal, chez moi, c’est qu’il y ait des odeurs qui me rendent heureux : la cannelle, l’herbe mouillée, la mer, la vase… Des choses qui ont trait à mon enfance.

Il réfléchit un instant. D’autres idées lui vinrent, une se démarqua.

— J’essaie surtout de ne pas dramatiser la situation. J’ai appris que même si on a l’impression que la fin du monde est arrivée, c’est loin d’être le cas. Je me rappelle que le monde continue de tourner autour de moi et que si je le voulais, je pourrais marcher avec les autres. Vivre ma journée comme les autres.

Il se frotta les mains, pensif. Cette méthode avait ses failles et ses points forts. La solution ultime ne résidait pas dedans, c’était certain, mais elle l’avait aidé parfois.

— Le seul souci, c’est que ça peut culpabiliser, nuança Ariel.

Parce que la personne était là, prostrée, incapable d’agir et incapable de réagir. Parce qu’elle tremblait de tous ses membres alors qu’il suffisait d’un peu de volonté pour tout arrêter. Parce que les peurs qui l’assaillaient, qui déclenchaient tout, étaient irrationnelles. Parce qu’il souhaitait croire que ces crises n’étaient pas une fatalité alors qu’elles s’en coloraient toujours un peu plus.

Il haussa les épaules. Joris devait savoir tout ça. Inutile de l’entraîner dans ce genre spirale.

Une vague de fatigue le gagna. Ariel ferma les yeux, massa ses tempes, s’adossa mieux sur ses coussins. À cet instant, l’enfant qui dormait en lui se remarquait plus que jamais.

— Il paraît qu’une personne angoissée l’est pour toute sa vie, fit le garçon, mélancolique. Que les traitements sont insuffisants, que les remèdes sont épuisants. Quel est ton avis, là-dessus ?

C’était la première conversation ouverte qu’il avait à ce sujet depuis toujours. La première fois qu’il saisissait l’occasion de s’exprimer, d’apprendre des expériences d’un autre, de s’enrichir de ses propres expériences. La première fois qu’il pouvait livrer ses craintes les plus profondes et les plus enracinées.

En lui sommeillait l’espoir que Joris lui parlerait de potions-miracles qui parviendraient à le sauver de tous ses maux.

Ariel n’aurait jamais cru que se confier sur ses angoisses et les crises qu’elles déclenchaient pouvait être libérateur, et pourtant c’était le cas. Plus la conversation coulait, plus il devenait évident que Joris n’était pas dans le jugement. Il ne connaissait pas le jugement. En tout cas, pas dans ce contexte-là. La bienveillance qui se cachait dans les paroles et les conseils de l’aîné était rafraîchissante. Une bouffée d’oxygène.

Lorsque son entourage comprenait qu’Ariel était sujet aux angoisses, qu’il se posait beaucoup de questions et qu’il ne parvenait pas toujours à les gérer, il se murait généralement dans le “qu’en dira-t-on”. Ce n’était pas systématique, bien sûr. Mais beaucoup se préoccupaient du regard des passants, des têtes qui se tournaient et des questions qui se posaient. Un enfant en proie aux larmes, à des difficultés respiratoires et à des spasmes attirait l’attention. On se demandait ce qu’il se passait, on en discutait. On avait un avis sur la situation - surtout quand on n’était pas concerné.

Les autres le prenaient en pitié ou ne savaient juste pas comment réagir. Certains semblaient comprendre, mais en surface seulement. Ses amis étaient d’une aide précieuse mais ils ne maîtrisaient jamais complètement la situation.

Alors se confier à Joris, Joris qui vivait la même chose que lui, Joris qui avait traversé ce qu’il traversait, Joris qui s’était posé les questions qu’il se posait, tenait d’une catharsis incroyable. Inespérée.

Le Poufsouffle réagissait aux remarques d’Ariel, apportant des précisions justes, enrichissant ses idées avec d’autres observations. Parler de manière aussi sereine de l’anxiété la démystifiait. Ses allures d’orcus se floutaient et se paraient d’habits bien plus rassurants.

— Il paraît qu’une personne qu’une personne angoissée l’est pour toute sa vie. Que les traitements sont insuffisants, que les remèdes sont épuisants. Quel est ton avis, là-dessus ?

C’était une question qui lui tenait à cœur. Dans sa perception des choses, elle régissait une partie de son avenir. Serait-il sujet aux crises d’angoisse et aux questions existentielles toute sa vie ? S’il supportait plutôt bien sa tendance à tout remettre en question - il y avait des jours plus compliqués que d’autres -, c’était loin d’être le cas pour les tempêtes de larmes et les cyclones d’incertitudes. Lorsque ses éléments internes se déchaînaient, il finissait bien souvent vidé pour plusieurs heures, dans un besoin urgent de se ressourcer loin des aléas de la vie quotidienne.

Besoin qui était généralement impossible à satisfaire.

Joris réfléchit un instant. Son expression prit les couleurs de la mélancolie. Ariel supposa que c’était une question que beaucoup se posaient tant elle posait d’enjeux dans leurs quotidiens.

— C’est une hypothèse parmi tant d’autres d’après moi, répondit finalement Joris. La médecine fait des progrès chaque jour, et chaque cas est différent. Je ne sais pas s’il existe une solution miracle à effet immédiat, mais je pense qu’il doit exister des moyens pour, au moins, atténuer les crises.

— Ce serait tellement bien !, s’exclama malgré lui Ariel, parce qu’il voulait croire à l’enthousiasme de Joris.

Mais il déchanta vite. Sur ce terrain-là, son pessimisme naturel lui empêchait d’y croire.

— La panique et l’angoisse sont liée à une peur ou quelque chose de stressant, s’expliqua Joris. Du moins la plupart du temps pour ce que j’en sais. Je pense qu’à partir du moment où tu mets le doigt sur cette peur, tu peux travailler dessus pour qu’elle devienne moins forte.

Les mots du jeune homme résonnaient bizarrement dans la tête d’Ariel. Il avait la sensation que ses angoisses naissaient de quelque chose de plus diffus qu’une simple peur. Même si les crises se déclenchaient en réaction à une situation précise, comme une ambiance qui l’étouffait ou une remarque qui le violentait, l’origine de tout ça se situait autre part.

Et c’était bien ça le problème : il y réfléchissait, tentait d’identifier la source du problème, mais n’était jamais tout à fait sur le bon chemin. Il pensait en dévoiler la cause mais elle se trouvait toujours un peu plus loin. Et plus il s’enfonçait dans le labyrinthe de ses insécurités, plus il se disait qu’un ensemble de paramètres, une armée d’acteurs, était à l'œuvre dans son inconscient.

— À partir de là, poursuivait Joris, les crises qui y sont liées devrait s’atténuer, voire possiblement disparaître. Je ne dis pas que ce serait rapide ou facile, mais ce serait une solution.

— Je crois que je comprends ce que tu veux dire, dit Ariel après un moment.

— C’est une théorie, je ne sais pas ce qu’elle vaut, mais j’ai envie de croire que les crises d’angoisse ne sont pas une fatalité. Ou peut-être que c’est moi qui suis trop optimiste.

— C’est une belle façon d’envisager les choses, en tout cas.

Il y avait du sourire dans la voix d’Ariel. Même s’il n’était pas convaincu par la vision de l’angoisse de Joris, sa bienveillance et sa ténacité lui faisaient du bien. Et le petit garçon qui dormait au fond de lui, celui qui voyait la vie en violet et qui n’avait pas encore tous ces problèmes existentiels, regardait le Poufsouffle avec des étincelles logées dans les yeux.

Ariel se rassit confortablement. Qui aurait cru que cette visite à l’infirmerie lui permettrait de s’apaiser un peu ?

— Si on te présentait cette théorie comme réalisable, tu en penserais quoi ?

Ariel prit le temps de peser la question. De l’étudier sous tous ses angles et d’envisager les réponses qui se présentaient à lui. Il pressentait que sa vision des choses conditionnait la façon dont il les vivrait dans le futur. Il avait l’impression qu’il avait le pouvoir, à cet instant, de décider ce qu’il en pensait. De décider de l’évolution de ses angoisses.

L’exprimer concrétiserait le processus.

— J’aimerais de tout cœur que ce soit une solution envisageable, dit Ariel.

Elle l’était certainement pour certaines personnes. Pas pour toutes. Pas pour lui.

— Mais je ne pense pas qu’elle fonctionne pour tout le monde. Parfois, vaincre une peur n’est pas suffisant. Mettre le doigt sur cette peur l’est encore moins.

Ses idées dansaient dans son cerveau. Ariel avait du mal à les trier, les hiérarchiser et les exprimer correctement. Il avait vraiment envie que Joris comprenne son problème, à lui. Qu’en tant que personne angoissée également, il s’intéresse à Ariel. Ce besoin d’intention e fit si vif, si démentiellement puissant, qu’il en déstabilisa le jeune garçon.

— Dans mon cas, continua-t-il lentement, formant ses phrases à mesure que les idées affluaient, je ne pense pas qu’on puisse parler de peur unique ou de situation stressante. Du coup c’est difficile pour moi de me retrouver complètement dans ce que tu me dis. Je pense - j’aimerais - que ton hypothèse fonctionne dans la majorité des cas mais j’ai l’impression que… que c’est insuffisant, je crois. Partiel ?

Il s’interrompit une seconde, précisa :

— C’est difficile à expliquer correctement mais même si je n’arrive jamais à saisir la teneur de l’angoisse quand elle me prend, j’ai l’impression que la cause n’est jamais la même. Parfois ça me concerne directement et c’est comme si ça se déchirait à l’intérieur. (Il désigna vaguement l’ensemble de son corps, comme pour illustrer ses propos.) Parfois je sens vaguement que ça a un rapport avec l’extérieur, le monde, les gens. Mes parents, surtout : je sens un malaise quand j’y pense.

Ariel plissa les yeux en direction de Joris. Il avait l’impression d’être très obscur dans ce qu’il disait. Incompréhensible. Ses omoplates se contractèrent imperceptiblement et son souffle se raccourcit. L’imprécision de ses arguments l’angoissait - décidément.

Il saisit un coin du draps immaculé, le fit rouler entre ses doigt. Le bruissement muet du tissu l’apaisa un peu.

— Je ne sais pas si tu vois ce que je veux dire, acheva-t-il. Je n’en ai jamais parlé avec personne. Je ne sais pas si ça fonctionne comme ça chez tout le monde mais en tout cas, chez moi… enfin, ça s’en rapproche.

À mesure que ses idées se formalisaient, qu'elles s'organisaient et qu'elles passaient le barrage de sa bouche, Ariel prit conscience d'une chose importante : il n'avait jamais poussé la réflexion aussi loin. Il n'avait jamais fait l'effort de s'intéresser autant à son angoisse. Il n'avait jamais pris le temps de se poser, droit, immobile, conscient de tout son être et de l'extérieur qui l'entourait, pour analyser chacune de ses sensations.

C'était un peu désarçonnant que d'entreprendre ce travail en présence d'un tiers, mais pas plus que de lire une dissertation devant sa classe.

Il se mettait à nu, certes, mais devant quelqu'un qui vivait les mêmes troubles que lui. Exactement comme lors d'un travail où ses vis-à-vis avaient dû réfléchir aux mêmes sujets que lui.

Ariel prit conscience qu'il effectuait un travail qu'il aurait dû faire seul, de lui-même : se pencher sur ses sensations profondes, aller au-delà des sentiments de peur et d'angoisse qui le paralysaient. S'intéresser aux causes de leur existence mêmes. Inspecter l'intérieur de son cerveau, de son cœur et en tirer des conclusions qui l'aideraient à mieux appréhender ses problèmes plus tard.

Le jeune garçon observa Joris. C'était nouveau, pour lui. Il avait tellement peur de ses crises d'angoisse qu'il s'en tenait éloigné le plus possible. Et quand elles se manifestaient, monstres implacables dénués de pitié, il s'enfuyait dès qu'il le pouvait, sans regard en arrière, sans tenter de parlementer avant qu'elles ne le terrassent.

Joris avait-il fait ce même travail, plus tôt dans son cheminement ? Tirait-il des conclusions similaires à l'heure actuelle ? Ou était-il parvenu à se comprendre il y a des mois, des années ?

Un vertige emprisonna Ariel ; il se sentit perdu devant l'immensité de la tâche à accomplir. Il avait toujours perçu ses crises comme une fatalité, comme quelque chose avec laquelle il devrait vivre pour le restant de ses jours.

Jamais, ô grand jamais, comme une opportunité de devenir plus fort et de mieux se connaître.

— Je pense que je perçois l'idée, fit Joris en réponse à ses précédentes hypothèses. Quelque chose de différent de la peur, sans forcément de lien... Tu parlais notamment de malaise. Est-ce que ce serait quelque chose comme ça, ou encore différent ?

Le Poufsouffle faisait de son mieux pour le comprendre, pour essayer de saisir les directions confuses que prenaient ses paroles. Ariel aurait voulu lui dire que lui-même n'était pas très sûr de ce qu'il avançait, mais il n'osa pas. À la place, il tenta de répondre, élaborant ses idées au moment où elles prenaient forme dans sa bouche – encore une fois.

— Pas ce genre de malaise, corrigea le garçonnet. Pas ce malaise qu'on ressent quand on est face à quelqu'un à qui on n'a rien à dire, ou qu'on doit réciter une poésie qu'on ne connaît pas devant son professeur. Plutôt... un sentiment global.

Il tordit ses doigts, mordit ses lèvres. Modula chaque mot avant d'oser les prononcer.

— C'est une sensation qui ne me quitte presque jamais, en fait. Un genre de nœud dans l'estomac, de boule au cœur et de bonde dans le cerveau. C'est si présent qu'on ne peut pas qualifier ça de peur : je ne crains rien de particulier. C'est une sensation diffuse que je suis incapable d'expliquer, ni aux autres ni à moi-même. Je ne sais pas d'où ça vient, comment ça vient.

Il se remémora les prémices d'une crise d'angoisse. La sensation prenait peu à peu toute la place dans son corps, figeait le moindre de ses mouvements, déformait la moindre de ses pensées. Un facteur la faisait grossir, comme une entité qui se nourrissait de quelque chose d'immatériel et qui devenait plus forte, plus effrayante, plus dangereuse.

À ce moment-là seulement, la chose se parait des couleurs de l'angoisse ou de la peur. À ce moment-là seulement les symptômes apparaissaient : le souffle court, le besoin d'être seul, la nécessité de crier et de pleurer.

— La peur arrive après, se contenta-t-il d'expliquer. Au moment de la crise. Avant, habituellement, c'est juste une sensation bizarre... D'étouffer, ou au contraire de ne pas trouver ma place dans l'espace trop grand qui m'est donné. Je ne sais pas.

Je suis perdu, pensa-t-il alors – une impression qu'il avait si souvent qu'il s'y était habitué.

Il avait longtemps pensé que ces états d'esprit étaient partagés par tout le monde – adultes, enfants, vieillards -, mais force était de constater que ce n'était pas le cas. La solitude qui l'avait écrasé quand il avait compris cela était intolérable. Plus terrifiante encore que la chose qui sommeillait en lui.

Joris dut percevoir sa réserve à aborder ce sujet là puisqu'il enchaîna :

— Je comprends que ce soit difficile d'en parler. Ce n'est pas un sujet évident à évoquer quand toi-même as du mal à comprendre d'où ça vient, ou du mal à poser des mots dessus. Alors l'expliquer aux autres, c'est compliqué. Et le fait qu'ils ne le vivent pas n'aide pas non plus à la compréhension.

Ariel acquiesça : les mots de l'adolescent collaient parfaitement à la situation. Peur du jugement, peur qu'on ne le comprenne pas. Fatigue de se répéter des dizaines et des dizaines de fois, souvent aux mêmes personnes qui ne parvenaient pas à se figurer la situation – ou qui ne faisait pas l'effort. Lassitude d'essayer, de ne pas réussir, et de se sentir toujours plus isolé. Abattement devant ses démons qui prenaient toujours plus de place, toujours plus d'énergie et qui ne se satisfaisaient plus de son lui intérieur : il leur fallait sa vie, ses nuits et ses journées.

De vraies sangsues.

Sans pitié. Sans traité de paix. Sans possibilité de pactiser.

Il l'aurait fait sans hésitation.

— Je ne sais pas si on peut vraiment faire la comparaison, reprit Joris, mais ça me fait penser à la divination.

Ariel haussa un sourcil, dubitatif. Le changement de sujet le déstabilisa.

— C'est souvent une matière qu'on ne comprend pas, parce qu'il y a des choses qu'on n'arrive pas à définir avec des mots précis, ou qui sont un peu vagues à interpréter. Pourtant, je trouve que c'est une matière fascinante, justement parce qu'on ne saisit pas tout et que ça interroge.

Le Serdaigle dodelina la tête, incertain de la réponse à apporter. Il comprenait le parallèle... plus ou moins. Voulait-il dire par là que l'angoisse était intéressante à observer d'un œil extérieur ? Qu'elle méritait qu'on s'y penche car elle répondait à des mécanismes inconnus, nébuleux et propres à chacun ? Qu'Ariel et lui s'approchaient, finalement, d'un genre de cobaye à étudier ?

Il en doutait. La bienveillance de Joris ne semblait pas déboucher à ces conclusions.

— Je ne suis pas sûr...

— Mais c'était pas vraiment le sujet. Désolé de la digression, le moment n'est pas forcément bien choisi pour faire référence aux cours.

— Je ne...

Mrs Pomfresh le tira de l'embarras en déboulant comme une furie. Son dynamisme jurait avec la langueur de leur conversation, si profonde qu'il était indécent d'aller trop vite.

— Comment vous portez-vous, messieurs ?

— Bien, répondit Ariel par automatisme, même s'il n'était pas sûr que ce soit la bonne réponse.

Le sentiment d'oppression était encore là, niché au fond de son cœur. Il ne savait pas trop si ses investigations mentales le nourrissaient ou le tenaient éloigné.

L'infirmière s'activa du côté de Joris, vérifia que leurs potions revigorantes avaient été bues et déclara :

— Vous restez ici autant de temps que vous l'estimez nécessaire. Vous prendrez votre dîner dans la Grande Salle, par contre : je ne veux pas de vous ici ce soir. Vous avez besoin de retrouver vos camarades. Tous les deux, insista-t-elle alors qu'Ariel ouvrait la bouche.

Il aurait voulu s'isoler pour le restant de ses jours. Son cerveau tournait à plein régime et il n'était pas sûr de pouvoir supporter la présence bruyante de ses compagnons de chambrée.

Le jeune adolescent préféra reprendre la conversation là où ils l'avaient laissée, ignorant les tremblements qui l'avaient repris et la perspective de devoir rapporter à ses amis ce qu'il s'était passé – ils le sauraient, mais Ariel ne désirait pas répondre à leurs questions inquiètes.

Il espéra que Joris ne remarquerait pas l'état dans lequel l'intervention de Pomfresh l'avait mis. Il s'enroula dans sa couverture, les mains dissimulées dans les plis du drap.

— Pour revenir à ton histoire de divination, je ne suis pas sûr de bien comprendre. Tu dis que... Pour toi, l'angoisse et ce qui s'en rapproche seraient quelque chose de fascinant ? Qu'on devrait avoir envie... d'étudier plutôt que craindre ?, demanda-t-il, accentuant son scepticisme sur le mot étudier.

Mais maintenant qu'il en parlait, peut-être qu'Ariel pouvait le comprendre. Que le phénomène soit intéressant à observer, qu'on veuille l'analyser plutôt que de s'y soumettre. Qu'il fasse le parallèle avec quelque chose qui le passionnait – ça rendait sans doute l'affaire moins effrayante, aux yeux du jeune homme.

Joris était sujet aux crises d'angoisse ; le fait qu'il veuille se les approprier, qu'il y réfléchisse autant en tentant d'en identifier les tenants et les aboutissants, forçait l'admiration d'Ariel. C'était exactement le genre de comportement qu'il avait face à la majorité des autres domaines – sauf que là, son affect était trop en jeu et prenait le pas sur sa raison.

Bien sûr, tout cela n'était qu'une interprétation des ce qu'avait dit le Poufsouffle – peut-être faisait-il mauvaise route. Mais c'était une interprétation qui commençait à lui plaire.

— Comme si tu étais coincé dans quelque chose d'inconfortable ?, demanda encore Joris. Dans quelque chose qui ne te convient pas, et dont tu n'aurais pas forcément conscience ?

Distraitement, Ariel dodelina de la tête. Oui, c'était exactement ça. Ce Poufsouffle qu'il connaissait à peine venait de mettre des mots sur la sensation qui l'assaillait depuis tout jeune et qu'il n'avait jamais vraiment formalisé. Étonnant, venant de lui – sans doute. Mais pendant toutes ces années, au cours de toutes ces retraites méditatives que personne ne comprenait et toutes ces remises en question qu'il peinait à expliquait, il s'était concentré sur les conséquences et pas sur cette impression étrange.

De l'étouffement, de l'oppression, quelque chose qu'il ne savait pas décrire, qu'il ne cherchait pas à décrire, mais qui régissait sa vie depuis toujours.

— Depuis mes huit ans, par là, précisa l'adolescent.

Il haussa les épaules. Tout ce temps passé dans un flou artistique avait rendu les choses plus normales ; peut-être que s'il n'y réfléchissait pas, c'était parce que c'était son quotidien. Qu'il n'admettait rien d'autre et que le fait que ses congénères vivent autrement lui échappait. Le lien entre ce sentiment et ses crises d'angoisse était finalement si impalpable, si peu concret, qu'Ariel ne s'y était jamais attardé.

En prenant de leurs nouvelles, l'infirmière interrompit leur conversation et remit à plat le fil des pensées d'Ariel. Il sentait qu'il s'embrouillait, qu'il assimilait trop d'informations d'un coup. Ses analyses n'avaient jamais été aussi poussées – pas sous cet angle-là. Il avait auparavant exploré de nombreux possibles, de nombreux questionnements, mais ceux qu'ils touchaient du doigt ce jour-là lui faisaient d'ordinaire trop peur pour qu'il ne s'y risque tout seul. Et qui, dans son entourage, pouvait l'accompagner dans ce cheminement ? Qui était capable de lui montrer la route et de pointer du doigt les panneaux de direction ?

Joris de Beauvoir s'avérait être un mentor idéal.

Le départ de Mrs Pomfresh lui laissa une boule désagréable dans la gorge. À l'infirmerie, confortablement calé dans ce lit isolé du reste de Poudlard, plongé dans une conversation lente et, malgré les sujets abordés, sans trop de risques apparents, Ariel se sentait coupé du monde. Dans un cocon aux contours adaptés à sa personne, aux règles définies pour lui. Il ne voulait pas y retourner, il ne voulait pas se confronter à nouveau à la foule froide et aux mœurs hostiles.

Le choc serait brutal. Sa conscience s'écraserait sur un mur de briques impersonnel et l'anxiété reprendrait, vieille amie coutumière. Elle s'amuserait à le harceler à nouveau, à le suivre où qu'il aille et à le lapider de questions sans réponses.

Il se mordit les lèvres, se força à reprendre conversation où ils l'avaient laissé. Conversation qui agissait comme un baume éphémère – ou peut-être qu'il laisserait quelques traces, finalement.

— Pour toi, l'angoisse et ce qui s'en rapproche seraient quelque chose de fascinant ?, voulut vérifier Ariel – l'idée même lui paraissait saugrenu, mais tout ce qu'ils se racontaient depuis près d'une heure l'était plus ou moins, en tout cas dans ses critères. Qu'on devrait avoir envie... d'étudier plutôt que de craindre ?

Le jeune adolescent observa Joris se concentrer. La sagesse qui s'en dégageait était admirable. Comme un aimant qu'on ne saurait éviter, un aimant bienfaisant quoiqu'un peu perfide car indétectable. Une mouche fascinée par la lumière, songea Ariel en se comparant.

— Je ne l'aurais pas dit de cette façon, admit Joris, mais tu as l'idée générale. Je pense que ça mérite qu'on s'y intéresse, justement parce que c'est inconnu, que mettre des mots dessus est compliqué, et que c'est peut-être aussi ça qui effraie.

— Je vois, murmura le Serdaigle.

Après tout, c'était le principe même de la recherche : s'intéresser à des notions auxquelles personne ne s'était intéressé auparavant et les creuser jusqu'à en extraire quelque chose. En ce qui concernait l'angoisse, Ariel aurait parié que la bibliothèque contenait un ou deux ouvrages sur le sujet, mais il n'avait jamais eu la curiosité, ou jamais assumé d'avoir la curiosité, d'aller les consulter.

Peut-être que cette conversation serait le déclic de quelque chose de plus grand. Peut-être qu'après elle, Ariel aurait enfin le courage d'explorer complètement cette partie de lui-même.

Ou peut-être pas.

La lassitude et la peur faisaient trop partie de son quotidien pour qu'il n'ignore qu'elles seraient des freins à ce projet. D'avance, il pouvait prévoir qu'elles s'imposeraient comme des barrières infranchissables et qu'elles martèleraient à coups de massues immatérielles ses résolutions toutes neuves.

Joris reprit :

— Je me dis que si tu mets des mots sur ce que tu ne connais pas, si tu te l'appropries au lieu de le rejeter, ça paraît moins effrayant. Tu peux le qualifier, et chercher à comprendre pourquoi c'est là. Tu peux plus facilement l'expliquer aux autres, mais surtout à toi-même. Peut-être que tu fais fausse route, mais c'est ce que je pense pour le moment.

— Il doit y avoir une grande part de vrai dans ce que tu dis, réfléchit tout haut le violet. On observe ça dans plein de situations très variées, pas que pour l'angoisse. Regarde : les parents d'un Né-Moldu dont les pouvoirs leur sont expliqués sont forcément rassurés quant aux phénomènes que leur enfant provoque. Bon, bien sûr, il y aura toujours les parents étroits d'esprits, qui rejetteront complètement l'existence d'un monde qu'ils ne comprennent pas, mais la plupart sont sans doute soulagés au possible en comprenant le pourquoi du comment.

Il s'interrompit, ajouta :

— Et puis, ceux qui n'acceptent pas la situation le font souvent car ils ne comprennent pas les enjeux du Monde Magique. Ils ont peur de nos pouvoirs, ils ont peur de ce que nous sommes. De ce que leur enfant est.

Ariel eut un sourire gêné, comme s'il n'assumait pas complètement ses propres mots :

— C'est compréhensible, je trouve. Au final, c'est le fait qu'on ne comprenne pas qui engendre la peur. C'est ça le nœud du problème. L'angoisse et les conséquences en ajoutent une couche, mais si on avait moins peur, si on connaissait mieux tout ça, ça irait mieux. C'est un peu trivial comme comparaison, désolé.

Il haussa les épaules, comme pour signifier que son intervention ne nécessitait pas de réponse. Il avait ressenti le besoin de clarifier par des mots à lui ce qu'il avait compris du discours de Joris ; car s'il se retrouvait dans la plupart des mots que son aîné prononçait, le besoin de l'ancrer dans la réalité restait présent.

Peut-être que c'était ainsi que se manifestait leur différence d'âge. Joris était plus sage, Ariel avait besoin de davantage de repères pour se situer dans leur conversation.

— Puis, continua le jaune et noir, à défaut de tout résoudre, je me dis que ça peut au moins permettre de mieux se connaître soi-même. En premier lieu de savoir ce qui te fait peur, ce qui te rend heureux, ce que tu aimes ou non, tes capacités et tes limites, ce genre de choses. Et parfois, tu découvres des choses auxquelles tu n'aurais probablement jamais pensé avant, par exemple certains goûts qui ont changé, que ce soit vestimentaires, alimentaires, ou tant d'autres encore.

Ariel fit rapidement l'inventaire de ce qui évoluait dans sa vie, dans ses goûts et dans ses comportements. Un élément sautait aux yeux : ses cheveux violets, qu'il convoitait depuis quelques mois sans jamais oser se l'avouer. S'il les assumait, c'était grâce à Jules ; peu de temps auparavant, cette perspective était inenvisageable dans son vocabulaire.

Et toute sa réflexion sur sa propre personne, l'inconfort qui le prenait souvent et qui le quittait rarement, toutes ces fois où il s'était demandé si c'était normal de penser ainsi et de ressentir ainsi...

Comme pour répondre à ses pensées, Joris compléta :

— Il y a peut-être des choses où tu vas te demander si c'est normal.

Il s'interrompit, et sourit tout à coup :

— Mais au fond, c'est quoi la normalité ?

Face à l'incongruité de la question, Ariel éclata de rire. Un rire franc qui s'envola dans la pièce immaculée, détendant l'atmosphère qui s'était alourdie sous le poids de leurs paroles. À mesure que les éclats de joie le secouaient, il se rendit compte qu'il ne riait pas assez et que ça faisait pourtant beaucoup de bien.

— Vous avez quatre heures, pas une minute de plus, répliqua en imitant leur professeur de Métamorphose. Et soignez bien votre conclusion.

Il s'enfonça dans ses coussins en tentant de contrôler la fin de son hilarité.

— Aucune idée de comment répondre à cette question, désolé. Je peux juste te dire que je pense sincèrement que personne n'est vraiment normal. Tout le monde à ce petit quelque chose de bizarre dans sa tête qui fait qu'il est anormal. Donc... la normalité n'existe pas.

Il s'interrompit, gloussa lorsqu'il se rendit compte qu'il partait dans l'élaboration orale d'une dissertation. Au programme : des explications bancales qu'il était sûr de ne pas pouvoir tenir. Son côté Serdaigle n'avait jamais paru si évident.

— Désolé. Pour le reste, je crois que je devrais sérieusement étudier ce que tu m'as dit. Du genre, aller à la bibliothèque et consulter des ouvrages de médicomages sans doute décédés à l'heure qu'il est. (Il prit une voix plus faible, moins assurée :) Peut-être qu'il est temps que j'arrête de laisser ça de côté et que je me décide enfin à m'y intéresser.

Gêné, il haussa les épaules et dévia son regard vers les autres lits de l'infirmerie. En passant sur la fenêtre, il fut surpris de voir que la lumière avait changé. S'était-il tant plongé que cela dans la conversation ?

Ariel se tordit les mains, signe évident de son malaise. Il sentait qu'il devait remercier le plus âgé, qu'il devait lui montrer que leur échange aurait un réel impact sur lui. Que, même s'il ne l'expliquait pas clairement, même si ce n'était que des sous-entendus et des attitudes, la présence de Joris était désormais le signe d'une présence bienveillante et rassurante.

Il n'avait jamais aimé les déclarations d'amour, encore moins quand il ne connaissait le destinataire que depuis quelques heures.

— En tout cas, désolé si ce que je t'ai raconté n'avait pas trop de sens, je ne sais moi-même pas trop ce que je disais la plupart du temps. Comme je te l'ai dit, j'ai pas l'habitude d'en parler...

Le courage retomba comme un soufflé, le manque de confiance en lui explosa. Irruption abrupte et attendue. Il n'avait rien dit – pas des remerciements, en tout cas – et à présent, il savait que rien de cet ordre ne sortirait. Une réserve mal venue, une timidité mal à propos. Une fierté mal placée, sans doute, aussi. Joris était d'une gentillesse confondante, d'une prévenance rare et d'une empathie précieuse, alors pourquoi ses blocages refusaient-ils de céder ?

Parce qu'il était un peu lâche, souffla une voix, et que malgré tout ce qu'il avait confié cet après-midi là, la pudeur et l'angoisse reprenaient naturellement la place qu'elle avait toujours occupée. Comme si elles ne l'avaient jamais quitté.

Ariel espéra très fort que Joris saurait lire entre les lignes.

Ariel ignorait la raison qui l’empêchait de s’excuser ou de remercier quand la situation l’exigeait – les moments sincères, de partage, où des sentiments entraient dans la danse -, mais c’était ainsi : sa pudeur prenait des disproportions bien trop importantes lorsque son ego et un tiers étaient en jeu. Le jeune homme était pourtant le premier à les demander lorsqu’il les estimait nécessaire, pourtant. Il ne comptait plus le nombre de fois où, planté devant Jules dans un silence boudeur, il s’était muré dans un silence boudeur en attendant le « Scuse » si caractéristique de son amie. Une fois le mot a moitié mangé par la fierté de la rouge et or prononcé, leur amitié pouvait repartir comme avant.

Alors pourquoi était-il incapable d’offrir ce qu’il avait hissé en règle de bienséance dans son entourage ?

Certes, Ariel n’avait pas souvent besoin de s’excuser. Aider ses amis était devenu une seconde nature pour lui, quel que fût le domaine. Devoirs, crise identitaire, amitié, il était la tête pensante du groupe, l’un des plus empathiques également, et on se tournait régulièrement vers lui lorsque les maux finissaient par prendre trop de place. Et les rares fois où il avait, involontairement, nui à autrui, il s’était senti si catastrophé que les excuses étaient sorties toutes seules, sous le coup de l’émotion.

Des excuses et des mercis, donc, les excuses et les mercis sincères dont le poids était souvent très lourd, en tout cas, se faisaient rares dans son vocabulaire.

Ses phrases alambiquées ressemblaient davantage à une issue de secours qu’à un remerciement, aux yeux d’Ariel. Il pinça les lèvres : même s’il pensait Joris suffisamment ouvert pour capter son intention cachée, ce n’était pas suffisant. Une autre de ses nombreuses tares qu’il lui faudrait travailler à l’avenir. Sauf que cette fois, pour une rare fois, on ne parlait plus de son propre bien-être mental, mais de celui des autres.

Il fit la moue encore davantage alors que ses désolés prenaient de l’ampleur. C’était ridicule mais il ne discernait pas d’autre chemin à emprunter.

Joris, lui, ne s’y trompa pas. Encore une fois, sa bienveillance transcendait le reste.

— Ne t’excuse pas, je mentirais si je disais que mes propos avaient été d’une limpidité à toute épreuve. Ou comme dirait mon père, c’est le chaudron qui dit « Ta gueule, c’est magique » à la marmite.

Un rire secoua discrètement les épaules d’Ariel tandis qu’il secouait la tête. Non, ses propos avaient été limpides ; en tout cas, autant que puisse l’être quelques mots choisis à la hâte au cœur d’une conversation si profonde. Une fois de plus, le jeune adolescent, si réservé d’ordinaire, fut étonné de l’aisance avec laquelle il se comportait en présence du Poufsouffle. Ses sourires et ses attitudes rieuses étaient d’ordinaire difficile à lui arracher.

Sûrement une aura spéciale dégagée par les personnes anxieuses. Peut-être qu’en présence de ses pairs, on sentait qu’on ne risquait rien ; qu’on pouvait, l’espace de quelques instants, être un peu plus naturel qu’à l’accoutumée.

— Il y a un début à tout, fit encore Joris. Si en parler a pu t’aider d’une façon ou d’une autre, c’est une bonne chose. La conversation aura été utile à tout le monde.

Ariel stoppa son mouvement alors qu’il acquiesçait en souriant, une façon détournée de faire comprendre à son aîné que oui, la discussion lui avait été utile.

— À tout le monde ?, releva-t-il.

Car malgré toutes les sinuosités qu’avait empruntées leur réflexion, Joris avait toujours eu l’air d’avoir le contrôle sur ce qu’il lui disait. S’il avait cherché ses mots, parfois, il lui semblait que ses idées avaient été conçues depuis longtemps dans son cerveau, attendant l’occasion idéale pour en sortir. Pour naître, tout simplement.

Il attendit la réponse de Joris. Quelque part, si effectivement le jaune et noir avait trouvé son compte dans ce moment de partage, Ariel savait qu’il s’en sentirait soulagé. Peut-être que l’impression d’avoir été un poids à ses yeux, un poids plein d’insécurités et lui confiant les plus profonds de ses problèmes, s’atténuerait un peu.

Du coin de l’œil, il aperçut l’infirmière qui entamait son ultime ronde. Cela ne pouvait signifier qu’une chose : dix-huit heures approchaient, et avec eux, la fermeture des portes de l’infirmerie pour ceux qui n’y passeraient pas la nuit et le début des préparatifs pour le dîner. Bientôt, l’ensemble de Poudlard convergerait vers la Grande Salle.

— Je pense qu’il faudrait qu’on y aille, dit Ariel en désignant Pomfresh du menton. J’aime autant éviter de me faire virer.

Il leva les yeux vers son nouvel ami. Son complexe d’infériorité, toujours présent, battait au même rythme que son cœur : il espéra qu’il n’avait pas été trop enfantin, que l’opinion de son vis-à-vis n’avait pas été trop mauvaise, que Joris garderait un bon souvenir de ce moment. Quelque chose se serra dans sa gorge ; le sentiment d’aise qu’il avait ressenti commençait déjà à refluer.

Pour détourner son attention, peut-être aussi pour dissimuler son visage à Joris, il s’appliqua à enfiler sa cape et ses souliers.

— Je suis content de t’avoir rencontré. Je...

Il s’immobilisa en faisant la boucle de ses lacets. Que convenait-il de dire, dans ces cas-là ? Il opta pour le rire nerveux.

— N’hésite pas si tu veux à nouveau philosopher à propos de l’angoisse, j’ai pas mal d’entraînement.

Aussitôt que ses mots furent sortis, la bouche d’Ariel s’étira en une grimace mécontente, insultant silencieusement le bout de ses chaussures. Décidément, il n’était vraiment pas doué en relations sociales. En amitié, il préférait ne même pas y penser.

Ariel se demandait encore quelle audace l’avait possédé pendant leur conversation. D’habitude si pudique, il s’était livré sans retenue, sans gêne et sans mystère. Joris était la première personne à qui il disait tout ça ; même Jules, même Amy ne pouvaient se targuer d’avoir été ses confidentes à ce point-là.

Peut-être était-ce parce que le Poufsouffle inspirait d’emblée la sympathie, malgré les tatouages qui marquaient sa peau – inhabituels chez les gens qu’il côtoyait. Peut-être était-ce parce qu’il était sensiblement plus âgé que lui, et qu’il avait davantage eu l’impression de se confier à un adulte qu’à un étudiant. C’était surtout, de toute évidence, le fait qu’il vécût les mêmes expériences que lui, et que même si ses deux confidentes n’étaient jamais dans le jugement, il s’était senti autrement plus compris ce jour-là.

Jules et Amy l’écoutaient, mais il résidait dans leurs yeux une forme de pitié, d’incompréhension et de quelque chose qu’il ne savait pas qualifier qu’il ne supportait pas.

Contre toute attente, Joris réagit bien à ses dernières paroles. Après qu’elles fussent sorties de sa bouche, il avait réfléchi ; comment lui, Ariel Melwing, 13 ans, pouvait prétendre intéresser quelqu’un comme Joris ? Comment pouvait-il espérer qu’ils renouvelassent l’expérience en parlant, encore et encore, d’un sujet qui les peinait tous les deux ?

Se pouvait-il que leur échange eût fait autant de fait autant de bien à Joris qu’à lui-même ?

— Je suis content aussi d’avoir fait ta rencontre, fit Joris malgré les doutes du plus jeune. De même, si tu veux qu’on discute, tu peux venir me voir. Si ça t’intéresse, on pourra également faire des recherches ensemble sur le sujet.

Les yeux du Serdaigle s’illuminèrent ; il avait rarement l’occasion de travailler en compagnie de ses pairs à la bibliothèque, mais les rares fois où cela arrivait, il aimait beaucoup l’expérience. Le partage des avis, les opinions qui différaient parfois et les débats que cela engendrait étaient très stimulants pour son esprit de jeune adolescent. Oscar préférait le calme de leur dortoir, et même s'il lui arrivait de boucler ses devoirs en quelques heures, Jules n'était pas aussi portée sur l'étude que lui-même – quant à Tom, sa capacité d’attention n’excédait pas la demi-heure. Seule Louisa partageait régulièrement ses sessions de travail.

Il accueillit la proposition de Joris comme le plus beau des compliments. Pour lui, c’était un signe que le sixième année le trouvât assez mature pour partager les bancs de la bibliothèque avec lui, assez réfléchi pour travailler ensemble sur un sujet qui les intéressât tous les deux.

C’était une preuve, pour chancelante qu’elle fût, de la valeur qu’il avait aux yeux des autres.

— Ça me plairait beaucoup.

Il baissa les yeux, gêné pour une raison inconnue.

— Je veux dire, j’aime beaucoup travailler en groupe. Et c’est un sujet si complexe… Je pense qu’à deux, on sera plus efficace dans notre démarche, plus rapide, et surtout il sera plus facile de savoir par où commencer. Et aussi on pourra en discuter…

Car en y réfléchissant, Ariel se voyait mal se renseigner sur un sujet qui le touchait de près sans pouvoir confier ses ressentis par la suite. Il avait besoin de parler, de comprendre. Le jeune garçon se connaissait suffisamment pour savoir qu’il se sentirait submergé par ses découvertes s’il n’avait pas d’oreille attentive à sa portée.

L’angoisse, et toutes les branches qui s’y rattachaient, étaient une thématique extrêmement complexe, et il n’y connaissait rien encore.

Et puis, Ariel n’était pas suffisamment arrogant pour se croire capable de déchiffrer avec aisance des manuscrits écrits par des psychomages qui en avaient fait leur métier. Il savait d’expérience que ce genre de lectures universitaires se révélait souvent énergivore et très complexe. Plus d’une avaient été abandonnées sur le coin de sa table de chevet, avant d’être reléguées aux oubliettes.

Joris serait un partenaire idéal.

— On peut même se donner rendez-vous pour une première session de recherches. Je veux dire, selon notre emploi du temps – je sais que les sixième année ont beaucoup de travail.

Il fit une pause en prenant conscience de son enthousiasme. Gêné, il força son débit de parole à ralentir.

— J’ai quelques dissertations à faire cette semaine, mais je peux m’arranger pour les terminer avant samedi. Si ça ne te dérange pas de squatter la bibliothèque le week-end, on peut peut-être voir pour le faire à ce moment.

Ariel se mordit les lèvres. Malgré l’absence d’hésitation qu’il y avait eu dans le ton de Joris, peut-être qu’il avait mal interprété la proposition.

Joris passa ses bras dans les bretelles de son sac et se campa sur ses deux jambes, prêt à partir. Ariel l’imita en enfilant gilet, manteau et cartable, impatient désormais de rejoindre ses amis. L’histoire de sa rencontre avec le Poufsouffle intéresserait certainement Jules, qui serait sans doute très heureuse pour lui. Leur coin de paradis, logé au fond d’un couloir la plupart du temps désert, l’attirait plus que jamais.

Il avait hâte de retrouver le Club des Cinq.

— Tant que j’y pense, ajouta Joris, si jamais tu ne me trouves pas, mais que tu veux qu’on se voie ou autre, tu peux t’adresser à mon frère, Klaus, il pourra t’indiquer où me trouver la plupart du temps. Il est en sixième année dans la même maison que toi. Théoriquement, tu ne devrais pas avoir trop de mal à le reconnaître.

Tandis qu’Ariel acquiesçait et qu’il s’apprêtait à ouvrir la bouche pour marquer son accord verbalement, Joris ajouta d’un air malicieux :

— Si jamais tu as l’impression de voir double, t’inquiète pas c’est normal, on est jumeaux.

— J’y penserai !, affirma Ariel tout en se demandant avec quel cran il irait parler à un inconnu, tout jumeau qu’il fût avec sa nouvelle rencontre.

Il esquissa quelques pas en direction de la sortie. D’un signe d'au-revoir, il conclut d’un air enjoué :

— J’ai hâte qu’on commence, alors !