[02/10/1995] Thank you... Really... Thank you so much ! - Sessho & Elyana

Il y aura la pluie, le vent, le tonnerre, l'orage d'un moment tourmenté. Puis le soleil, le renouveau d'un arc-en-ciel.

Le mois d'Octobre était ainsi. Voyant ses feuilles désertées ses branches, l'arbre se courbait, pliait sous les assauts d'une brise automnale, sans pitié. Il craquait, ployait sous le poids d'un manteau le quittant, pour le laisser à nu, l'écorce à vif. Du vert au rouge, c'était avec harmonie que les teintes se confondaient, s'ajoutaient, se complétaient. Un tableau se dessinant dans un paysage monochrome. Un ciel aux allures orageuses. Terrible grisaille tempétueuse qui avait effrayé les âmes courageuses. Sans doute, l'avait-il encouragé à se complaire dans le silence d'une salle de musique solitaire, formant en écho les notes volatiles d'un piano.

Son index quitta la blanche qu'il avait survolée pensivement, pour retracer les contours de l'ivoire, l'ongle coupé s'heurtant à la finition d'un instrument millénaire. Le vent secoua les rideaux immaculés, achevant sa course sur son épiderme secoué de frissons. Paupières mi-closes de contentement, Sessho s'autorisa un sourire, l'esquisse silencieuse d'un moment à lui, éloigné du monde, reclus d'une foule, d'amis tourmentés, dont les œillades lui renvoyaient le reflet de mille et une douleur, d'une multitude de non-dits.

« Kami-sama wa dō suru ? », murmura-t-il en prière, psalmodiant un sutra rituel, sacré, précédant une demande, un conseil.

Il devait écouter. Entendre pour mieux comprendre. Voir pour discerner, saisir. Ses cils s'arquèrent dans une volonté d'entente, de recueil. Sa jambe quitta le banc après un instant, une minute religieuse, superstitieuse, pour l'enjoindre à s'approcher d'une fenêtre entrouverte sur un parc malmené par une averse dont il pressentait la violence. Ses talons claquèrent jusqu'au haut plafond, faisant résonner une avancée calme. Ses paumes s'accrochèrent au rebord de bois. L'herbe était encore vive, arrosée par les soins de Kami-Sama. Tout avait une raison. Tout était prédit.

Se détournant, il fit glisser les feuilles griffonnées de ces mélodies inachevées, destinées à une entrevue qu'il se surprenait à espérer prochaine, tout en comprenant l'absence. Les croches d'une partition mettant leurs cœurs à découverts dans une communion sincère. Les cordes vibrantes d'émotions contradictoires. Les Do d'une incompréhension du monde. Les Si d'un conseil. Les La d'obstination. Les Sol d'un changement. D'une pluie passagère.

Les papiers rejoignirent ses parchemins, vierges de toutes paroles, de toutes pensées, coincés avec sa plume et son encrier. Veillant à ne pas en froisser une par mégarde, il prit soin de retirer l'un de ses ouvrages, avancé dans un domaine fascinant le passionnant : L'esprit. Les affres des boucliers ou des intrusions forcées. Okaasan lui en avait inculqué l'envie, la curiosité, l'ouverture sans doute. Se reportant à une page marquée, il reprit sa lecture avec attention, tout en s'extirpant de son refuge. Son épaule fut accrochée par les doigts délicats d'un papillon de nuit qui le tira de sa lecture.

« Bonjour. », la salua-t-il en abaissant le grimoire par politesse, s'attirant un regard intéressé de la part de sa camarade de maison.

« Bonjour. », lui répondit-elle avec une esquisse semblable, retirant l'une de ses mèches de son visage, qu'elle coinça derrière son oreille. Du nez, elle lui pointa son bien, cherchant en contorsionnant sa nuque, à en appréhender le sujet. « De quoi parle-t-il ? »

« De l'esprit humain. », pour preuve, il lui laissa la vue sur le titre, explicitant le contenu. « S'il t'intéresse, je serai ravi de te le prêter une fois ma lecture achevée. »

Elle acquiesça et d'un pas, il se décala pour la laisser passer à son tour. Il savait. Elle avait ce regard. Celui qui donnerait vie à des toiles sombres, démons tapis dans ses opalines. Bêtes lui dévorant les perles de son insouciance. Le cuir tapa contre ses cuisses. Elle le regarda, et il lui sourit. Que pouvait-il faire de plus pour soulager les tourments de son âme déchirée, plongé dans des doutes qu'il ne pouvait réellement mesurer ? Rien de plus que ce qu'il faisait et ferait à chaque fois qu'elle en nourrirait le besoin : être une béquille, un phare sur un rivage éloigné, pour que la barque de son salut parvienne sur une plage de sable blanc, sans impureté.  

« Je te souhaite une bonne fin de journée, j'espère te retrouver au dîner, Merlin. », elle hocha la tête derechef, se murant dans un silence annonciateur de larmes, d'effusions d'hémoglobines factices sur un tableau vierge.

Les couloirs étaient silencieux. Par les fenêtres, il voyait la pluie. Les gouttes frappant les vitres firent taire successivement, comme une série de dominos, le pli soucieux de ses sourcils. L'inquiétude s'apaisa au profit d'une confiance qu'il devait continuer d'entretenir, à la manière d'une flamme fragile, dont seul le rempart de ses mains pouvait en préserver la vivacité. Elle était ainsi. Comme une bougie soufflée par le temps, par la vie, par les attentes pesant sur la cire de son espérance.

Rabattant la bretelle de son sac sous sa capuche, il contempla son reflet embué le temps d'un instant, les coins des lèvres relevées d'un sourire de circonstance. Ses pas s'amorcèrent, guidaient d'une idée propre. Où pouvait-il aller ? Sa salle commune ? Le club de duel ? Les possibilités de destinations diverses, s'achevant sur des plans de comète différents, l'empêchèrent de se décider. Que voulait-il réellement ? Il ne le savait pas, se trouvait toujours incapable de l'affirmer, de construire un pont entre lui et un désir personnel.

Les marches défilèrent sous son hésitation grandissante, et pour couper la germe d'une anxiété, il se plongea dans les lignes ésotériques de théories qu'il savait vérifiables. L'esprit humain pouvait se diviser en fragments identiques. La mémoire immédiate. L'imaginaire. La personnalité. Les souvenirs. C'est comme un coffre que l'on pouvait choisir d'ordonner, de ranger pour en retrouver les pièces, les assembler dans un puzzle géant. Celui de toute une existence. De tout un être.

Le hall se dessina sous ses talons, les dalles de marbre accueillirent son regard pensif, slalomant entre les informations se bousculant. Son bras s'appuya contre le mur, tandis que sa tempe en suivait le même chemin. La pierre était froide. Et dehors, il pleuvait encore. Le ciel pleurait. De joie. De tristesse. De rage. La tranche reliée se coinça contre le rebord d'une fente lui offrant sur un plateau, le dessin d'un sentier peu emprunté. De l'index, il corna la page pour la tourner, et se perdre dans les notes d'un sorcier ancien, dont les connaissances étaient l'héritage. Le palais mental et ses murailles. Dans son dos, le passage reprenait, marquant le terminus de cours journaliers. Distrait, il ajusta son insigne sur son poitrail, et s'échina à gravir les constructions pharaoniques décrites dans le récit.

Tout au moins pour quelques secondes.

Il était observé. Et Sessho le sentait. Doucement, il scella l'histoire, pour se tourner de trois-quarts vers la paire d'yeux s'étant accroché à son uniforme. Il y rencontra l'air gêné d'une lionne peu assurée. Ils ne s'étaient jamais réellement côtoyés, membres de cercles différents, reliés par un maillon, une tornade blonde arborant les pierres d'une sérénité qu'il espérait lui inspirer. Elyana lui faisait penser à un renard. Comme son camarade de dortoir. L'allure assurée d'un animal se confondant en défense, puis fuite face à un adversaire trop empressé, armé. Victime de ses propres peurs, de cette ombre dans le regard. Dans le sourire.

« Salut Sessho tu vas bien ? », l’apostropha-t-elle d'un timbre mesuré, qui devait sans conteste coûter à ses élans impulsifs, animal.

« Bonjour, Elyana. », choisit-il de répondre avec bienveillance, achevant de se placer face à elle, pour affronter les éclairs hésitants d'une suite qui semblait lui être difficile. Patient, il délia les secondes sous un silence clément, avant de reprendre tout aussi posément.

« Je me porte bien, et toi-même ? », à nouveau, le miaulement du chat aux côtés de la renarde ponctua sa pause, enjoignant sa propriétaire à se jeter dans la rivière de sa décision.

« Je... Je voulais te remercier pour avoir était si gentil lors du cours de SCM il y a deux semaines… »

L'une de ses mains se détacha de son précieux, pour chasser lentement la reconnaissance qu'il savait ne pas mériter autant. Sa bouche s'arqua d'une énième esquisse, tandis que sa nuque s'incline pour venir capter l'attention fuyante de sa comparse. L'onyx affronta les paillettes du portail d'une âme qu'il devina sincère.

« Il est inutile de me remercier pour cela, Elyana. Mais je suis ravi que cela t'ai apporté la confiance qu'il te manquait ce jour-là. C'est tout ce qui m'importe. », d'un mouvement, il l'invita à venir se placer à sa droite, se décalant d'un pas chassé pour lui laisser une vision dégagée du panorama extérieur. L'orage gronda et un éclair zébra le ciel couvert, noircit de nuages contrariés.

« Dis-moi, que vois-tu ? », il reporta ses pupilles sur le parc sereinement, se régalant des arabesques se dessinant sous ses inspirations, entre les carreaux de mosaïques.

« Que t'inspire cette pluie, Elyana ? », sa voix s'était faîte plus basse, un murmure dans le silence, destinée à son oreille, comme un confident, un secret.

Il y aura la pluie, le vent, le tonnerre, l'orage d'un moment tourmenté. Puis le soleil, le renouveau d'un arc-en-ciel.

La pluie. Depuis petit, elle le fascinait. Par ses gouttes. Par ses fluctuations, qu'il pouvait calquer sur ses inspirations, ses ressentis. Le froid de la neige. L'eau des larmes cachées. La lourdeur de la tristesse sur la peau, sur les joues. Le caprice d'une météo s'accordant aux violons des émotions primaires. Il pouvait y danser, les pieds dans les flaques, les bras vers les nuages, riant à l'herbe trempée, à la vie dans les arbres, dans le ciel. Y prier sous la colère des esprits ancestraux, sous la bienveillance d'un regard à l'abri des cotons, les plumes d'un merle chantant le lendemain d'un renouveau. L'orage grondait, comme il l'accompagnerait fidèlement cette nuit-là, rythmant son calvaire futur de ses éclaircies éphémères, passagères. Comme un ami. Comme un complice. Comme un témoin. Celui de leurs cris silencieux, de leurs pleurs inavoués. Un aveu de faiblesse laissé au temps, au tonnerre illuminant les contours d'un visage déformé par le chagrin, la compréhension, la compassion envers soi-même.

Okaasan parlait de deuil, d'étapes essentielles, d'épreuves sur une route, pour se dépasser, apprendre et comprendre. Le monde. Mais aussi ses réactions. Penser sans juger. Sans s'imposer un regard accusateur. Se poser les bonnes questions, au moment propice. Sans accrocs. Sans se montrer du doigt. Accueillir ses émotions comme une vague. Comme une averse. Sursauter au tonnerre, à la rage, à la terreur. Hurler de désespoir au grondement. S'abandonner à l'eau, au froid, à la main tendue d'un soleil perçant à l'horizon. Réaliser. Espérer. S'éveiller à l'Aube, pour mourir à la nuit, et renaître au jour de son passage final.

Sous la pâleur du parc, Elyana lui sembla spectrale. Fantôme d'une époque lointaine, errant dans les couloirs à la recherche de la perle de son âme, de ses souvenirs, de sa conscience perdue. Un oiseau oscillant entre les feuilles et le nid, ne pouvant battre des ailes pour s'envoler, pour rejoindre la brise et ses mystères. Un esprit se cramponnant à la Terre, à l'irrationnelle réalité de son existence, ne pouvant en admettre totalement l'inconcevable perdition. Comme un puzzle auquel Kami-sama aurait retiré une pièce, le coin, le centre d'un labyrinthe la conduisant à arpenter les mêmes lieux, contempler des paysages identiques, rencontrer des gens se ressemblant tous. Une boucle perpétuelle la condamnant à l'échec, à la répétition de ses erreurs, de ses faux-pas. Un fardeau pesant lourd sur ses épaules. Celui du secret, du silence, des non-dits, de l'attente.

Comme ce jour-là, elle tremblait. De peur. De tristesse. De ses instincts contenus, cadenassés par sa retenue, par ses obligations, ses promesses. Face à la vitre, Sessho caressa l'angle de son menton de ses pupilles, essayant de réchauffer la glace de sa douleur, sous ses paupières crispées, de la bienveillance coulant dans l'onyx de son regard. Elle était vide, et à la fois trop pleine. Comme un vase ébréché que l'on cherche à remplir, encore et encore, jusqu'à ce que la fissure de son cristal ne s’agrandisse et fasse éclater le corps, les muscles, les os, le verre brisé d'un cœur serré.

Le silence berça ses réflexions, se lova contre ses jambes hésitantes. C'était comme un pas, un grand saut d'une falaise, d'un précipice dont on ne voyait pas le fond. Une marche pour certains. Un cratère sans fin pour d'autres. Une chute sans filet, sans sécurité, poussée par la gravité émotionnelle vers le sol, vers la réalisation de son état, de ses causes, de ses cauchemars obscurcies d'une conséquence, d'un facteur inconnu. Une bouche qui s'ouvre sur des mots de plomb, coulant sur la langue de son imprévisibilité, de son inattendu.

« La tristesse, la peur … », articula Elyana doucement, se perdant dans sa contemplation du parc, de ses alentours, des remous délicats lui offrant la tempête extérieure. Comme une invitation. Comme un guide spirituel.

Il acquiesça, l'encourageant dans ses tâtonnements dans un mutisme parfait. Il n'avait été que le doigt mettant en évidence un problème, un souci. Et patient, il observa son avancée, sa découverte d'elle-même, comme Okaasan l'avait tant fait avec lui, lorsque enfant, il craignait la pénombre de son ombre, de son adversaire continuel, de ce joueur d'échec qui lui ferait face à chaque remise en cause.

« La colère ! », fit-elle en écho avec le tonnerre, son corps marquant un recul surpris. Étonné de cette émotion, de sa mise en lumière. Un prédateur fuyant comme une proie. Le renard courbant les oreilles comme un lapin s'enfuyant dans les fourrées.

« La culpabilité ... », la conclusion de son voyage initiatique, qui la fit baisser de ton, la tête.

Il peut s'imaginer ses larmes contenues, ses sanglots sous la couette, emprisonnés dans sa gorge, trop fière pour les laisser s'échapper. La fierté de ne pas inquiéter, de ne pas alarmer. Elle suinte des ports de sa peau, de tout son être. Cette envie de bien faire, de se battre pour le regard, la reconnaissance, l'approbation d'un proche, d'un parent, d'une amie. Doucement, il lui sourit, et sous le froissement de ses vêtements, d'un pas, il passa dans le dos de l'égarée du hall. Ses doigts fins survolèrent son épaule, et s'appuyèrent délicatement sur sa mâchoire pour lui faire redresser la nuque. Le chaud de sa chaire se heurta au diaphane de son teint, comme un ancrage, comme un feu dans l'âtre l’appelant au repos.

« Est-ce la honte qui te fait baisser la tête, Elyana ? », lui demanda-t-il tout bas, en retirant sa main après l'avoir appuyé une dernière fois en soutien.

Il posa son regard sur leur reflet commun, sur cette vitre s'embuant légèrement de leur souffle, le bleu se mêlant au rouge. Ses lèvres marquèrent une esquisse paisible, se calquant sur la tornade ravageant les iris translucides de sa camarade. Elle était belle. D'une noblesse la sublimant dans ses aveux, dans cette mise à nue, cet abandon. Comme une fleur se ployant contre le vent, contre les astres. La bonté enlaçant l'altruisme. La candeur d'un blond enfantin, embrassant les tourments d'un carmin adolescent. La douceur incertaine d'une sauvage s'apprivoisant. Un mouton dans une boîte qu'un prince pouvait s'imaginer. Une rose mise sous cloche pour la préserver.  

« La honte d'avoir compris, mis des mots sur tes émotions, ou bien celle de ne pas te sentir légitime de les ressentir ? », aucun jugement ne perça sa voix. Il commençait à comprendre.

Il se décala, laissant sa question danser avec le silence. Son talon le plaça de nouveau à sa gauche, l'isolant avec son image, avec son subconscient. Il était une pique, une ouverture sur cet ego qu'elle devait laisser s'exprimer. Sans retenues. Sans chaînes. Sans codes. Dehors, une bourrasque déposa sur la glace de son miroir une gerbe de douleur, de gel, d'eau qui pourrait l'engloutir, la noyer. Comme un combat. Comme une survie. Un plongeon face à sa propre souffrance.

Il y aura la pluie, le vent, le tonnerre, l'orage d'un moment tourmenté. Puis le soleil, le renouveau d'un arc-en-ciel.

Elle ne quitta pas son regard, sa vision, pas un seul instant. Unique obsession, ultime décoration à couver, à caresser du bout des doigts pour ne pas l'effriter, la bousculer, faire pourrir une pièce d'une maladresse. Elyana était belle, magnifique. D'une noblesse dans le paraître, une élégance dans ses efforts, sa résilience. Une âme qu'il devinait ébréché, mais aux couleurs insoupçonnées. Une richesse dans une simple expression, dans l'éclat d'une bouche entrouverte sur les mots, et les maux cachés, restaient trop longtemps secret. La main sur les aiguilles d'un fardeau pesant lourd dans ses paumes, à ses chevilles. Le blanc de ses yeux s'illumina de la pluie de ses émotions fortes, et il lui sourit, silencieux devant ses larmes qu'elle peinait à dissimuler, à refouler.

Petit renard gelé de solitude, d'inaction et de malheur, qu'il aurait aimé étreindre, recouvrir d'une épaisse chaleur, pour faire naître sur ses joues, les plis d'une joie commune, d'une sérénité partagée. Et non la douleur d'une grimace non contrôlée, imprévue, abaissant le voile apaisé sur les feuilles mortes et ternes de l'automne, sur les branches maussades d'un parc désolé. Sur le point de craquer, elle s'était rétractée, se reculant devant sa main tendue, son oreille attentive. Seule. Isolée. Un peu plus meurtrie à chaque seconde, chaque instant. Dans cette vie lui filtrant dans sa bulle comme du sable fin, s'éloignant sous le vent, sous l'orage, elle lui sembla plus belle encore. Plus en vie qu'elle ne l'était déjà. La tristesse. La colère. La rancœur. La culpabilité. Comme des fleurs, elles s'épanouissaient, grandissaient sous les flots, portées par l'averse. Plantes grimpantes l'emprisonnant dans une cage végétale aux épines acérées. Des lianes pouvaient ressortir des roses, du lys, de l'iris. Comme de l'Hiver surgissait le printemps. Le renouveau. La boucle. La lumière au mépris des nuages. La récompense aux prix des efforts.

La vie était ainsi. Dure. Implacable. Impitoyable. Mais il voulait croire, au fond de lui, bercé par les histoires anciennes, par les vœux divins, qu'une justice accueillerait ces épreuves, trancherait la morosité d'un couperet. Que tout est un sens, une justification, que rien ne soit vain, à jeter dans le vide, et que d'un saut pouvait naître le changement, comme les battements d'ailes d'un papillon provoquant un miracle à l'autre bout du monde. Que le bon ne récolterait que du positivisme, et qu'il fallait l'arroser pour le cultiver.

Okaasan lui avait appris beaucoup de choses. À aimer toute chose, de la vie aux personnes croisant sa route. À comprendre. À se poser des questions sur des sujets inconnus, délaissés par le commun d'une société en constante évolution, en mouvement perpétuel. À ne jamais cesser d'être curieux. Garder à cœur des traditions en danger, risquant de rejoindre les abysses de l'oubli, en laissant son esprit ouvert aux progrès, à l'avancée, qu'elle soit bonne ou mauvaise, pour que les leçons apportées profitent à tous. Qu'elles servent à construire les consciences et les mœurs, l'égalité dans les liens, la liberté dans les choix. Utopie rêveuse se mêlant à la foi, à l'espoir. Dehors, la pluie s'échappait des nuages, de la noirceur d'un ciel orageux. Accord tacite avec l'ébranlement d'une demoiselle apeurée, en totale contradiction. Le secret de son mal brûlait sans doute ses lèvres, cognait contre sa gorge en sanglots longtemps sous-estimés. Comme une tempête ravageuse la noyant d'un déni, d'un choc, d'une sidération qui la contraignait au sur place, à l'inaction face à sa propre noyade.

« Je… C’est compliqué… Je ne peux l’expliquer…», lui répondit-elle en pleine lutte, indécise. Voulait-elle se plonger dans ses tourments, ou bien par la parole, se munir d'une épée, d'un bouclier et par des conseils célestes, s'échapper de sa prison ?

Elle recula, et il sut. Il comprit. Il avait touché juste par ses conclusions, ses suppositions. Honteuse devant ses ressentis, ses émotions transperçant sa peau comme les étoiles se muant en Nova dans sa poitrine, dans sa fureur atténuée. Sans doute, désirait-elle frapper, crier, se débattre de ses chaînes d'une promesse la guidant dans le silence, dans un mutisme la prenant au larynx, l'empêchant de respirer correctement. Devant son combat, il se sentit peiné, impuissant, sincèrement compatissant. La mélancolie l'attaquait souvent de ses griffes, tordant ses intestins dans ses entrailles, le forçant à recracher ses doutes dans un lavabo. Était-ce également son cas ?

Compréhensif, il ne répliqua pas, la laissant voguer à son rythme dans le noir, à l'aveugle, pour ne pas se heurter aux récifs d'une décision qu'il ne pouvait lui imposer. Il ne pouvait n'être qu'un phare, une carte, mais pas la destination ou le capitaine. Les secondes s'étirèrent, et il l'observa à quelques pas. Légère et aérienne comme une plume, d'une gaîté éteinte, le plomb de son cauchemar alourdissait les coins de ses lèvres, qui avec difficulté, se relevèrent dans une esquisse tremblante, factice. Comment pouvait-il lui en vouloir ? Dénué de jugement, il reçut le cadeau de son sourire avec bonté, l'imitant avec calme, les mains enserrant son livre contre sa cuisse.

« Je te remercie de ta bienveillance, le temps me rend maussade mais ça va passer ne t’en fais pas. Tu es très gentil Sessho… », une excuse qui se drapa dans un élan de vérité.

Le temps n'était pas clément, et si lui appréciait la pluie comme une cascade le purifiant de toutes pensées négatives, il avait appris que le sombre d'un climat peu favorable accentué l'humeur morose de certains. Elyana, était-elle de ces gens qui ne supportait pas les aléas du temps ? Peut-être, il ne pouvait en être certains. Ni pour lui, ni pour quelqu'un d'autre. Tant de facteurs influençaient les ressentis, et humain qu'il était, il ne pouvait en saisir toute la complexité. Avec humilité, Sessho acquiesça à son compliment, courbant l'échine en un remerciement muet. Une politesse d'une distance ouverte, à l'écoute. Conciliant, il laissa un temps passer, quelques minutes où elle fut la seule qui comptait. Oubliant la foudre. Oubliant l'orage. Elle était là. Debout devant la fenêtre, avec pour orchestre la danse des gouttes coulant contre la vitre. Un cadre sublime. Un couloir oublié, unique témoin de leur conversation.

Puis il bougea. Doucement pour ne pas l'effrayer davantage, et devant son non-refus de son contact, de son toucher qui l'avait transcendé précédemment d'un éclair de repos, il amena son bras par-dessus ses épaules, pour d'une pression, la ramener de visu sur le panorama. Son livre s'échoua sur le rebord de la corniche, et sous l'arche de pierre sculptée les surplombant, le serdaigle pencha la tête sur le côté, humant son parfum se superposant aux effluves humides du lieu, et à la cire fondue des bougies sur leur piédestal aux murs. Sa joue frôla l'une de ses longues mèches blondes, et d'un soupir, il la chassa pour qu'elle rejoigne la commissure de la bouche de la jeune fille. Il la lâcha, laissant retomber sa main contre sa jambe, bien qu'il resta tout près, à porté de murmures, de confidences.

« Regarde. », l'invita-t-il tout bas, en lui pointant de son index le voile céleste. « Le ciel est comme un miroir, Elyana. », commença-t-il en détournant ses pupilles des nuages gris pour les poser sur le profil fin de sa cadette, récoltant ses impressions, ses sensations.

« Il reflète nos ressentis comme une glace, nous offrant ses nuages et ses aléas en libre interprétation. », une nouvelle pause, pour reprendre une inspiration qui gonfla sa poitrine. « La pluie d'une tristesse, l'orage d'une colère, d'un doute, d'un questionnement sans réponse. Il n'est pas juge, ni bourreau, mais simple démonstration de notre âme. », il amena sa paume à son propre torse, l'incitant à suivre son mouvement, pour sentir les battements sourds pulsant dans sa poitrine. Le calme. La tranquillité agita ses doigts.

« Derrière ces nuages, se cachent le soleil et ses rayons, Elyana. Si la lumière n'existait pas, l'ombre ne pourrait se profilait à l'horizon, et les gouttes que tu vois... », il caressa la buée de leur respiration sur le verre, pour distinguer les lueurs multicolores teintant les perles translucides striant leur reflet de leur passage.

« Ne pourraient être aussi colorées sans lui. », soigneusement, il chercha la peau de sa camarade, pour placer la pulpe de sa chaire où la sienne s'était tenue, la maintenant en place quelques secondes. « Par delà l'orage, se cache l'attente d'un arc-en-ciel. », acheva-t-il en la relâchant totalement.

Il y aura la pluie. Il y aura l'orage. Il y aura la colère. Il y aura la tristesse. Mais il y aura aussi la joie. Le bonheur. La vie dans un rayon.

Il y aura la pluie, le vent, le tonnerre, l'orage d'un moment tourmenté. Puis le soleil, le renouveau d'un arc-en-ciel.

Elle l'écouta, et au fond de lui, il lui en fut reconnaissant. La crainte de l'inutilité de ses actions, l'appel de son indécision le faisait douter de ses conseils, de cette bonne volonté sans concessions ni arrière pensées. Pour ne pas importuner. Pour ne pas s'imposer. Les yeux rivés sur la vitre, il y descella l'accueil cristallin d'un abandon, d'une résignation. Le reflet de leurs visages entremêlé se fana sous la houle d'un éclair qui scinda les nuages en deux. Le blanc aveuglant fit disparaître les brumes multicolores des gouttes sur la glace, et il en resta sans voix, sans le souffle. Le monde était magnifique. Incroyable. Pleins de mystères et de surprises. Comme un puzzle sans cesse en évolution, que personne ne pouvait terminer. Un éternel sentier qu'ils étaient destinés à parcourir, à découvrir, comme des pèlerins à la recherche de rédemption, d'une histoire, d'un avenir, de ce petit truc enchanteur comblant un vide, donnant un sens à tous ses signes nébuleux.

Petit, il en avait vu défiler plusieurs. Des vieillards alourdis sur une canne, un bâton, forçant pour enchaîner les pas un par un, mais résilient, ils continuaient sans abandonner, sans formuler la moindre plainte. Des jeunes vigoureux mangeant les kilomètres, les montées avec aplomb, sans faillir, sans chuter. Des femmes en quête de réponses, de questions, d'absolution. Au sommet d'une montagne, les mains jointes sur une plaquette de bois, ils formulaient leurs vœux. Devenir riche. Devenir célèbre. Réussir. Retrouver ces espoirs perdus, cette jeunesse partie fumée, distillée sous des rêves inachevés.

La rancune. La torpeur. Le regret. Sous les eaux de la fontaine, ils en étaient lavés, après l'effort d'un chemin difficile, contempler les hauteurs, les mètres parcourus avait un goût de victoire, de rachat. Comme une revanche sur soi-même, sur les autres, sur le ciel, sur les dieux, sur tous ceux qui n'y avaient pas cru et qui avaient eu tort. La neige pour seul témoin, ils criaient parfois, faisaient résonner leur voix en écho sur les falaises, narguant le contrebas de leurs bras grands ouverts, de cette étreinte parfois rejeté face au vide, face au reste de l'univers. Lui, assit les marches du sanctuaire, il les avait observées se réjouir, pleurer, s'émouvoir de cette réussite spirituelle, physique, émotionnelle. Il les avait sacré de ses silences, de ses sourires, de ses félicitations, de son appui, de cette main tendue sur la sincérité, sur l'humilité, l'abnégation de n'être qu'un plus dans une équation insoluble, qu'une poussière dans un désert, un grain de sable dans les étoiles. Accepter d'être une constante, un oubli, un passage, l'immortel d'une amitié, d'un amour. Reconnaître le gris morose des jours pluvieux, en gardant plus loin, les rayons d'un soleil dérivant en arc-en-ciel.

Saupoudrer son quotidien d'un rêve, d'une idylle, d'une histoire. Compter le bonheur sur les doigts d'une main, le tenir au creux de sa paume dans une goutte de pluie, de sueur, l'observer sous les contours d'un panneau libérateur, sous le trait de brouillard derrière les collines, par-delà la neige, au-delà des mers, de la tristesse, de la peur, de l'assommant d'une mauvaise journée. L'optimisme de leurs esquisses retrouvées sous leurs pas l'avait inspiré, lui avait vendu quelques vers, quelques rimes à la volée. La ferveur de leur foi l'avait soumis aux cieux, aux signes divins d'une multitude d'étapes, de justifications. C'était comme avancer les yeux fermés, mais savoir, croire, ressentir, que les murs ne seraient pas un frein, mais un contretemps nécessaire pour grandir, s'épanouir, comprendre. Se comprendre. S'apprendre. Se connaître.

Ses paupières vacillèrent sous la lumière, et ses cils frôlèrent les cimes de ses pommettes peu développées, accrochant un filin doré suivant le cours du vent, de la brise filtrant par les tresses métalliques de la vitre arrondie. Dehors, les éléments se déchaînaient, s'embrassaient, s'embrasaient, et il fut incapable de s'en détacher, de tourner son regard sur la mine trouble de sa voisine. Dans ses pupilles se reflétèrent la danse des branches, et le ballet des feuilles. Bientôt, elles seraient à nues, tapissant d'un manteau les brins d'herbes, les faisant jaunir, roussir d'un temps qui défile, qui ne s'arrête jamais. Qui ralentit, sous le prisme d'une relativité, qui se fige sous l'ennui, sous le désespoir, qui s'allonge sous la douleur. Qui accélère pour célébrer le rire, les élans de joies inoubliables, qui n'en finissent plus pour couver ces petits moments perçant le blizzard de la monotonie, de la mélancolie. À l'instant, il se retrouvait suspendu, flottant dans l'irréel d'une discussion lyrique, dans un contexte onirique. Poétique.  

Une bulle sans fond l'engloutissant des pieds à la tête, le laissant pantois, léger. Depuis combien de temps n'avait-il pas pris le temps de méditer ? De rester là, sans bouger, transporter par les flots de ces sensations extérieures le chatouillant de leur délicatesse ? Depuis quand n'avait-il pas partagé ces mots, ces verbes pour apaiser, pour calmer, être un baume sur les brûlures d'un été compliqué, d'un secret mordant la chair de sa rareté, de son poids cuisant ? Il était le quatre dans une série de trois constant. Le nombre d'or dans une série d'imperfection. La peinture rouge sur une toile vierge. Le mouchoir dans la boue, et les notes sereines d'un non-jugement. Comme le chant du merle, la caresse de cette mère si lointaine, il se sentait proche de cette beauté sans pareil. De cette lourdeur accrochant ses doigts avec maladresse, léchant la pulpe de ses doigts adoucis par les touches de nacre d'un piano toujours fidèle. Naturellement, il baissa ses onyx sur le lien les rapprochant un peu plus, et béat, il alterna entre ses joues rosies de gêne, et le haut de sa main recouvert par la plume d'Elyana.

Il n'avait jamais été contre les contacts, mais ne les avait jamais tout à fait recherchés non plus. Un carcan éducatif le contraignant à la distance, au respect des convenances, de la politesse, de l'espace personnel. Il ne s'épanchait jamais en poignée virile ni en signe affectif aux yeux de tous. Il était parfois un appui. Souvent un bref touché. Peu le prolongement d'un moment unique.

« Je… Excuse-moi… Je… Je… Je ne… Je ne voulais pas euh… », s'empressa-t-elle de se justifier, en le relâchant comme blessée.

En avait-elle besoin ? Était-il devenu un guide pour cette plongée dans le décryptage de ses ressentis, de ses émotions refoulés ? La gorge soudain asséché, il osa une œillade à l'ensemble du hall dans son dos, offrant son trois quart à la vue de la jeune fille. Le silence fusa en écho, et il n'entendit plus que les battements sourds pulsant contre ses tympans. Lourds. Omniprésents. Le damier l'aspira tout entier, et comme un lapin face au rai de lumière de la Lune, il s'en retourna sur le renard qui le maintenait captif de son indécision, de ce dilemme qui s'imposait naturellement. Il s'humecta les lèvres, la langue alourdissant sa bouche de son passage. Il craignait de s'approcher, de renouveler son encrage, de bouger. Elle était comme du verre, du cristal s'émoussant de ses larmes, de ses peines. Elle pouvait fuir, s'effriter contre lui, retourner à la poussière d'un coup de vent, d'un coup du sort. La voyant se confondre en excuses, en marmonnements intérieurs, Sessho se fendit d'une esquisse douce, d'une tendresse fragile, sans arrières-pensées, et toute dédiée à elle seule.  

« Ce n'est rien. », convenance bancale sonnant comme un pardon déjà acquis. Personne ne pouvait le froisser, le saigner de l'interdit d'une colère, d'une jalousie, d'un malheur accablant. Il comprenait. Il ne jugeait pas. Jamais.

Rassurée, sans doute, elle souffla dans la brume de la buée sur le carreau un aveu douloureux. La vérité transperçant le voile d'un mensonge involontaire. La tête basse de honte, de réflexion, il résista à l'envi de la lui relever comme il avait pu le faire quelques minutes auparavant, respectant son désir de s'éloigner d'un pas.

« J’aimerais tellement que tu aies raison Sessho… Que tout ce que tu dises se produise pour de vrai… »

En retour, il laissa plana un instant, faisant pendre son bras sur l'appui du rebord en pierre. Son profil dériva sur la pluie. Qu'elle était belle. Le parc s'étendait, et il s'y perdit, contemplatif de cette nature fascinante. Son ongle gagna la reliure de son livre, ouvrage emprunté la veille, qui l'avait maintenu en éveil au coucher des étoiles. Ses narines se dilatèrent d'une inspiration en miroir à celle prise par Elyana. Et sur la pelouse se courbant sous la brise, il se suspendit à l'illusion d'un halo blanc, aux flocons s'échouant sur les pointes d'une arche criarde, colosse soutenant les mœurs, la rage d'un climat se muant en tempête. En haut des marches, le sanctuaire sonnait le gong de la prière, de l'appel des Dieux. Les marcheurs pénitents s'isolaient en purification, en hommage, en cris, en jubilation, en écrits à inscrire sur la façade d'une statue baignant dans l’encens. Eux aussi, avaient partagé ses doutes, ses introspections, son scepticisme, avant d'entamer le long voyage sans retour d'une quête de sens.

« Je ne peux te l'affirmer, te le confirmer, Elyana. Il en sera ce que tu en décideras. », le son de sa voix lui sembla étrange, lointain, rêveur, comme venant d'une autre bouche. Une leçon mainte fois entendue, retenue, le réchauffant comme un plateau à moitié défait, comme les plumes d'un Merle en pleins Hiver.

« La vie est une constante marche sur le flanc d'une montagne. », il accrocha le cuir de son grimoire, qu'il revient plaquer contre son torse, faisant crisser ses talons sur le marbre pour capter l'étincelle d'un regard fluctuant.

« Elle est épuisante, exténuante, l'on trébuche, l'on se perd, l'on recommence, l'on retrouve son chemin. », il releva son nez sur le plafond, décrivant les contours des lustres aux bougies flottantes. « La vie, c'est un pèlerinage. On y voit des paysages merveilleux, l'on y fait des rencontres incroyables. On se fait poursuivre par nos doutes, nos orages, en espérant voir un rayon de Soleil. »

Philosophe, il haussa les épaules de cette nonchalance sage, le vieillissant un peu plus. La posture droite, il voûta sa nuque de quelques degrés, inclinant son buste d'un côté puis de l'autre. Son menton se chatouilla de la laine de son écharpe, et il en chassa le contact d'un souffle aérien.

« Une quête de sens, où l'on apprend à se connaître à chaque pas. Dont le chemin, nous apporte plus de bonheur que la finalité. »

La conclusion juste d'une maigre tirade, d'un développement sur plusieurs minutes, sur toute une éternité. Autour d'eux, des pas s’égrainèrent, la foule afflua, les enveloppa d'un coup, comme un châle, comme une marée. Il se décala pour se coller au mur, tâcher sa capuche de l'humidité de l'air ambiant. En poisson, en carpe, il s'y joindrait lorsqu'il aurait récolté les impressions, les dernières sensations d'un remerciement ayant pris un virage opposé, d'un cours les ayant enfermés dans l'écrin éphémère d'une découverte.