[04/11/1995] Le Do contre le Sol. | Aria Beurk.

Douce mélodie du soir, puisse-tu apaiser mes cauchemars.

Avez-vous déjà été éveillé, au beau milieu de la nuit, avec la sensation physique, émotionnelle, d'être contraint à l'immobilité ? Comme si, surnaturel, une créature s'était placé sur votre poitrine, votre torse compressé par la peur, par l'angoisse ? Par l'impossibilité de crier, de hurler, de respirer ? Comme les poignets encore attachés, entravés par une lame, par un reflet dans l'acier, par l'orage courant sur sa peau, dans sa chaire. Sessho n'avait pu que le regarder, l'admirer, sous la loupe déformante de ses larmes s'écoulant en silence, sous le séisme brisant le stoïcisme qu'il entretenait depuis des jours. Le monstre, la gueule béante de ses dents en cisaille, de son haleine filtrant sur sa peau en une expiration. La seule qu'il ne pouvait imiter. Sur son poitrail, sa main le forçait à admirer, regarder, retracer, les courbes ovales d'un masque, du sourire sanglant d'un humoriste riant de sa propre sottise, de cette blague funèbre qui n'avait réjouit que lui.

Aucun n'avait entendu. Aucun n'avait remarqué. Il l'espérait. Qui y croirait encore ? Après les derniers mots, les dernières nouvelles, les remontrances accablants les prémices d'une vérité, les colères d'un peuple levant le poing contre la censure. Il comprenait. Il saisissait leur indignation, leurs voix en seule défense contre l’innommable, contre des faits encore imprimés, martelant dans son crâne les octaves de cette nuit d'horreur, de cette parenthèse clownesque. Mais lui aussi, quelque part, tapis sous les couches de sa bienveillance non feinte, souhaitait tout effacer, remettre de l'ordre sur le tableau à craie de ses pensées, de son passé. Faire comme si, faire comme ça, pour que de la victime, il n'en reste plus que les images, les sons résiduels le faisant se redresser, haleter, courir comme s'il était toujours à ses trousses, sous le regard rieur de la Lune, sous le tintement de chaînes, sous le vent giflant ses tympans. Comme de rien. Comme si, le nez rouge de la farce ne l'avait jamais étranglé.

Le soleil filtra contre la vitre, éclairant ses cils encore fermés, chatouillant la cime de ses paupières malmenées par la rougeur de ses larmes, vestiges d'une nuit tumultueuse. Il était tôt. Peut-être sept heures. Le début du jour, d'un Samedi ordinaire. Son bras bougea, voulant chasser les débris de fatigue le rendant lourd, comme du plomb liquide coulant dans ses veines. Ses doigts cognèrent les restes d'une chandelle, éteinte, consumée par les heures sifflant sur des pages griffonnées. Elle claqua contre le sol, la cire de la bougie se glissant dans les plis du parquet. Un ramdam qui sonna comme le tonnerre. Comme la pluie. Comme une averse. Il sursauta, redressant brusquement son dos dans la surprise, dans un cri silencieux qui arqua ses lèvres, sa bouche ouverte sur un soupir, sur les battements de son cœur résonnant comme un écho sur sa chaire, relevant son épiderme d'un million d'aiguilles, le déchirant, le tatouant du sceau de l'inoubliable, d'un réveil au abois. Sa chemise était trempée, un rappel à son insomnie de la veille, de ses révisions avortées par l'étreinte inévitable de Morphée. Sa paume lissa le couvre-lit à peine défait, et il prit le soin de refermer le carnet où parfois, aux heures précoces de l'Aurore, il jouait de la plume sur un parchemin, en quelques vers constellant son altruisme confondant son subconscient, le bâillonnant de l'inaction.

À son cou pendait encore sa cravate, morceau de tissu passant de part en part. Sans doute, était-ce cela qui l'avait étouffé, et non la poigne d'un ravisseur en fuite, qui ne pouvait être assis sur lui, sous la lueur d'une torche éclairant les arabesques manuscrites de leur échange, de leur négociation avortée. Ses doigts passèrent sur les boutons de son haut, s'attardant sur ses pectoraux se soulevant à un rythme saccadé. L'air lui manquait. Sous le tissu, il ne sentait plus de bandage, plus de protection contre l’œuvre partielle déformant son buste, ni de lettres en relief se superposant à la pâleur de son derme. Comme une écharpe se lovant contre l'éclat de son déni, de son irréel. Debout, il n'avait fait aucun bruit, ni de pas, ni de voix, de son lit au lavabo. Tous dormaient. Kitsune ronflait contre son oreiller. Et en bas, aucun bruit ne lui parvenait. Comme une bulle opaque bloquant ses sensations, ses émotions, il s'était enfermé. Devant le miroir, il n'avait pu que constater la lueur blafarde sur son visage défait, imparfait, statufié. Une mâchoire carrée, bloquée dans une ligne égale, sans fluctuations, préservée d'une grimace douloureuse. Encore humide d'une douche brûlante, il fit face à son reflet une seconde fois. Celle de trop. Sous la buée, il la vit. Cicatrice marbrant sa peau d'une douce promesse, d'un aveu sans remords et sans détours : Un art entre ses mains.

Il n'avait pas bougé, pendant quelques secondes, le temps d'un instant. Il n'avait pas respiré pour autant. Ni lorsqu'il relut à haute voix les écrits éternels, ni lorsqu'il s'en était détaché, les camouflant sous un haut aux manches longues. Le noir du deuil, recouvert d'une veste le drapant de part en part, le préservant d'un rappel cuisant, des flammes encore trop vives de sa mémoire. Il ne voulait pas ressentir ce gouffre s'ouvrant sous ses pieds, ce halo fluorescent mettant à nue la moindre faiblesse, comme une représentation malsaine, dont il était l'acteur principal, et le couteau sur une plaie ouverte, égorgeant son supplicié dans une effusion de sang et de salive. Magnifique solitude brisant le cocon méditatif de sa préservation. Comme des rires le suivant pas à pas, dans les couloirs, dans les jardins, dans la salle de bains.

Une écharpe de laine aux couleurs marquant l'envolée de l'aigle, Sessho était descendu, marches après marches, mécaniquement, assommé d'une paralysie encore présente, d'un cauchemar l'ayant tenu en arrêt, en marche plusieurs heures durant. La terreur nocturne crispant ses traits, froissant son calme comme un morceau de papier journal, dont il aurait voulu faire un oiseau, un merle, une chanson. Il erra un long moment, fantôme se détachant des ombres, des arches, des porches. Du hall aux étages qu'il grimpa à nouveau. La bibliothèque, conditionnée dans la morosité d'une désertion, captiva sa plus totale attention. Les grimoires passèrent sous la pulpe de ses doigts, et il se perdit dans les pages d'une histoire féerique, bien éloignée de ce cafard lui collant aux chaussures.

Une tristesse aux accents nostalgiques, rougissant sous le feu d'une comptine dont il avait perdu le refrain. La bienveillance et l'empathie qu'il réservait d'un sourire, d'un compliment, d'un secours. Envers tous, envers eux, délaissant la main qu'il se tendait à lui-même comme une mère aimante. Oublier. Oublier la pluie. Oublier l'orage. Oublier la mélancolie l'enveloppant de ses bras glacials. Midi montra son nez, et l'estomac desséché d'une nausée, le sixième année avait quitté son perchoir, le rebord donnant sur le parc abandonné, pour marquer son nom sur une feuille volante, pointant son emprunt de son index.

La foule le submergea sur le retour. Petit poisson hors de l'eau, il se fondit dans l'eau trouble de leurs conversations. Il ne les entendit pas vraiment. Certains riaient. D'autres râlaient, baillaient, s'esclaffaient. La vie reprenait son cours, un peu plus chaque jour, un sentier que chacun arpentait à son rythme, trébuchant sur les obstacles zébrant leur avancée. Tomber et se relever. Chuter et ramper. Plonger et remonter. Un cercle se perdant dans l'infini, dans l'absolue vérité. Tout était passager. Un optimisme qui ne fit pas renaître la croyance en ces mots ancestraux, trop hâtifs, trop illusoires. Le banc des élèves l'entraîna jusqu'au hall et ses portes grandes ouvertes. En cherchant, peut-être y trouverait-il des têtes connues. Le roux de Kitsune capta son œil, aux côtés d'une Hiverna assoupie sur son épaule, sous la chaleur du regard de Merlin, dont les ailes s'étaient enfin déployées. Il ne voulait pas les rejoindre, partager avec eux le délice d'une discussion banale, le préservant du traumatisme d'une expérience encore fraîche.

Il se détourna, remontant à contre-sens les derniers arrivants, avalant les escaliers quatre à quatre pour s'enfermer dans un huit clos avec les rideaux blancs d'une salle déserte, sous la tutelle d'un piano inoccupé. L'appel de la musique lui piqua les doigts, et il ne chercha pas à retenir son emballement, qui le fit presque courir jusqu'à l'instrument. Ses cuisses claquèrent sur son assise, et son livre gagna son côté. Doucement, il dévoila le clavier noir et blanc, et pensivement, il le toucha, se figeant sur un grave pour crier, pour exprimer ce nuage enfermant sa tête dans un coton maussade. Il le pressa du majeur, et d'une deuxième main, accompagna ces premières notes d'un aigu strident, qui le secoua d'une douleur presque physique.

La porte s'ouvrit, et il s'arrêta en plein mouvement, laissant l'écho du début de son morceau improvisé se perdre dans le vent. Le brillant de ses yeux se suspendit aux fils platine encadrant un visage de marbre d'une soliste se faisant parfois duo le temps d'un interlude musical. Aria était belle. Sublime dans son approche, dans cette douceur maladroite dont elle faisait parfois preuve. Dans cette protection et sincérité, qu'il avait sentie contre lui, dans une main serrée, dans la prévenance d'une étreinte le soir d'une tempête. Comme une sirène l'ayant empêché de se noyer. Si elle voulue parler, se dévoiler de son timbre détaché, il ne lui en laissa pas l'opportunité. Le piano s'accorda dans un son aérien, comme une question.

Pouvons-nous parler ?

Douce mélodie du soir, puisse-tu apaiser mes cauchemars.

Sessho appréciait les mots. Les belles phrases. Magnifiques envolées philosophiques, sentimentales se perdant dans le vent, au seuil même de ses pensées. Sa voix lui était précieuse. Instrument sublime lui prodiguant mille baumes, mille bonheurs, mille joies. Comme un lendemain toujours bienveillant, aux leçons quotidiennes. Lorsqu'il s'exprimait, c'était au travers de leurs regards, de la responsabilité de ses aïeuls partis trop tôt, trop vite. Sous la langue, se touchait le miel de sa bienséance, à la patience des ailes d'un Merle. D'une grand-mère encore présente dans ses réflexions, dans cette sagesse guidant ses pas, ses gestes. La patience de deviner, de s'arrêter sur les détails d'un silence, d'une absence, d'une statue. La conviction de s'attarder, de ralentir pour mieux relever, de s'arrêter pour soigner. Sans doute, était-ce sa voie, sa destinée. L'ultime plume de son récit, la virgule de son histoire et le point d'interrogation d'une question sans réponse, d'un pourquoi, d'un comment, qu'il ne pouvait formuler.

Il aimait s'exprimer. Et se voulait que tous puissent le faire, en aient les capacités.
Au travers de vers, de métaphores, par des gestes sans équivoques ni sous-entendus, hypnotisait par un univers vaste, fournis. Trop peut-être. D'une vie qui aujourd'hui l'étouffait, le rendait sourd à tout message, à toute verve. De rires qui faisaient taire le siens au fond de sa gorge. De sourires qui faisaient glisser le sien sur une pente glissante, ligne fixe qui tremblait de ses faux-semblants. D'un Soleil qui ne rendait que la brume plus opaque. Aveugle sous la pluie, sous l'orage le martelant de ses éclairs, de ses coups, de ses reproches, de sa colère.

La nuit, elle fourmillait, électrisait sa peau d’aiguilles, d'une douleur physique le suivant au réveil, dans son demi-sommeil, dans ses insomnies involontaires, ou ses paralysies révélatrices. Le soir, l'eau coulait. Sur le verre d'une fenêtre devant laquelle il se stoppait, ne pouvait plus avancer. Comme un égaré devant un ruisseau, un barrage trop haut, trop large. Figé. Transis de froid, de ce gel qui ne l'avait pas quitté, il attendait, jusqu'à ce que ses lèvres bleuissent. Jusqu'à ce que le ciel se taise. Jusqu'à ce qu'il s'échappe du gouffre coupable s'ouvrant sous ses pieds, dans son abdomen.

À cours d'air, à cours de cette force qui le maintenait debout malgré tout, il n'avait pu se résoudre à s'épancher dans une comédie sans queue ni tête. S'incrustait dans cette façade solide qui s'effritait sous ses yeux, comme un mur de paille soufflé par le vent, par une bourrasque honteuse. Poisson hors de l'eau, il avait voulu s'isoler, pleurer, ployer sous les notes, sous le fracas des touches, des Do, des Si, des Mi, des Ré. Saigner des croches le mordant d'une envolée, le forçant d'un coup de pied à gagner l'autre bout du clavier. Accepter de fuir le mutisme si facile de son enfermement mental. Accepter que le vide n'en soit plus un. Accepter le trop-plein qui ferait descendre ses barrières, sa prison protectrice. Ouvrir la porte à tout ce qu'il redoutait. Se confronter à son absence de répartie. À cette culpabilité narguant ses doigts.

Un projet avorté en un mouvement. En une porte s'ouvrant sur les prémices d'un dialogue tant redouté. Elle se dessina dans l'entrée. Aussi polaire que sa chevelure. Aussi blanche que le bois nacré de son violon. Aussi distante que la neige. Aussi belle que la Lune. Aussi profonde que la nuit. Aussi douce que du coton. Aussi tendre qu'une étreinte. Aussi lointaine qu'un mirage. Aussi nébuleuse qu'un brouillard. Leurs regards se croisèrent, s'accrochèrent et ne se quittèrent plus.

Que pouvait-elle lire dans l'onyx de ses lucarnes ? L'inquiétude. La crainte d'être découvert, recouvert de cette faiblesse si peu familière. Le trouble de percevoir ce miroir le renvoyant à lui-même, dans un reflet égoïste peu habituel, le fit inspirer plus grandement encore. Pour ne pas se noyer. Pour profiter de cet air coulant dans ses poumons avec intensité. Comme une autorisation à se tourner dans une introspection, à ne pas tendre la main dans une facilité pathétique.

Aria avait cet effet. Une bulle d'oxygène précieuse paralysant ses sens, ses émotions. Un temps d'arrêt sur des aiguilles ralenti par sa simple présence. Une démarche le maintenant en haleine. Une suspension le laissant sans voix, démunis. Une acceptation de soi. Sans retenues. Sans jugements. Sans compromis. Le savoir dans un archer courant sur ses cordes. La compréhension dans le silence. La vulnérabilité dans une simple pression de l'index, dans une feuille mille fois rayée, mille fois brûlée, mille fois reprise, mille fois réécrite. Dans une partition parfois délaissée, mais jamais abandonnée.

Elle était là. Avec lui. Et sous le poids de cette attention qu'elle lui porta, il ressentit la chaleur de sa main ne quittant plus la sienne. Cette lueur l'ayant attrapé de son halo. Cette luciole l'ayant arrachée, tirée des bras de ses chaînes. De ce rêve le délivrant des flammes de cette farce sans fin, du rictus orangé d'un cauchemar.

Elle était là. Et c'était tout ce qui comptait. Le voile faisant briller ses yeux de ces larmes qu'il ne pouvait verser, il l'invita dans une danse, dans une discussion à cœur ouvert. La blanche d'une demande. La noire d'une supplique. Et en réponse, l’aiguë d'un collier qui se brise, qui se fend et l'accueil dans une mélodie. Dans le chant des cordes grinçant sous sa volonté.

Ses paupières s'abaissèrent, et la nuque pliée, il courba ses phalanges dans un placement instinctif. Dans une délicate ouverture. Le violon résonna dans la pièce, défiant les rideaux immaculés se lovant contre les murs, sous l'assaut d'une brise automnale. Claquant contre les pierres humides. Caressant les chandelles inertes sur leurs supports d'acier. Riant au nez de la fenêtre entrouverte sur le chant des oiseaux, des fleurs, des arbres morts. Chassant les décisions, les promesses d'un pincement, d'un Do offert jusqu'au plafond.

Il l'entendit.
Cette demande sourde sous les premiers émois, sous les premières notes. Cette envie d'avancée, de reculer, de ne se quérir d'une pensée. Tout irait bien, voulu-t-il improviser, rassurer. Pourtant, son bras droit s'en alla se perdre sur les graves dans un alto prononcé. Une suspension de trois petits points, d'une interruption soudaine après l'avalanche d'une douleur qui fit battre son cœur plus vite, plus fort. Sa gorge le brûlait. Son estomac se retournait. Pourtant, il ne put faire taire l'ensemble de ses entrelacées, de ce vibrato qui s'enserra dans leur mélopée.

Tout est flou, Aria. Tout est noir. Tout est blanc. Tout est froid. Tout est chaud. Je ne sais plus. Je ne sais rien. Je suis sans voix. Sans le souffle. Sans la force de lutter, de nager, de me battre. Tout est vide quand je regarde devant moi, quand je pense au lendemain. Oh, Aria, si tu savais comme je voudrais te l'affirmer, te le dire, te le crier. Mais je n'ai plus cette envie de mentir.

Douce mélodie du soir, puisses-tu apaiser mes cauchemars.

La douleur, c'était comme une vague. Une houle gigantesque approchant au ralenti. Soulevant l'océan pour chérir les trésors les plus enfouis. Les joyaux de l'innocence, de la candeur, d'un bonheur sombrant sous les flots. Les pépites dorées d'une complicité passée, des élans d'un vibrato amenant sur des coraux, merveilles colorées léchant les cailloux rugueux des épreuves, d'un chemin en s'en cesse mouvement. Les poissons restaient sur place, la bouche béante, les écailles flétries par le vent, par la tempête de gouttes aériennes. Le cœur battant, les poumons comprimés, ils haletaient pour quérir les bulles de leur survie, de leur salut. Lui aussi, il peinait à inspirer, à charger sa cage thoracique d'un tambour battant, d'une myriade éphémère rejoignant déjà le ciel. Le rouleau était immense. Suspendu dans son mouvement saccadé.

C'était comme arrêter le temps. La voir dans son ensemble, les pieds dans le sable de ses espérances, lovaient contre la berge de son déni, de son choc, de sa stupéfaction. Il le regardait approcher, observateur impuissant de leurs ressentis mêlés, de ses doigts martelant les touches dans un cri, dans un hurlement prisonnier de sa gorge, de ses côtes. Des altos se faisant soprano, l’aigu strident d'un impact, de ses os qui craquent, qui se fracassent contre les rochers, les falaises bordant sa cascade dans une étreinte secrète. C'était comme ouvrir les vannes, accueillir l'eau sur son visage, sur son corps tout entier pour en ressentir le picotement, les aiguilles courant sur sa peau, la morsure du froid le faisant frisonner, trembler sur son tabouret. Accepter son mal être, sa souffrance, sa peur, cette terreur lancinante le gardant en éveil constant, en insomnie chronique. Reconnaître son apathie, son rejet, son isolement. Voir le reflet de sa colère, de sa culpabilité contenue, de cette rancœur le faisant suffoquer, l'étranglant des deux mains dans un sourire rieur, dans la démence d'un fou.  

La douleur c'était comme une vague.
Ça venait et ça repartait.
Ça ne restait jamais longtemps.

Le vide se termina sur un Do. Sur la note du poignet, de son annulaire sur une noire. La marrée reprenait son timbre, son cours. Elle s'éloignait, revenait paisiblement dans une pause, dans un repos l'assommant d'un silence pesant. Absent, Sessho releva ses paupières pour les poser sur son clavier, sur ses phalanges figées. Devant lui, à quelques pas, l'Aria de son abandon était présente. Elle n'avait pas bougé et il en fut soulagé. Petite pointe de lumière perçant le voile de sa pudeur, de l'obscurité de son traumatisme. Statue d'un autre temps, d'une glorieuse mélodie. Elle était belle. Magnifique dans son dos arqué, ses bras lâches et son profil spectral. Une entité fantomatique n'appartenant à aucune réalité, à aucun plan. Une silhouette ne faisant qu'un avec la brume, le brouillard, la neige et la brise. Elle était comme un jour de pluie. Un ciel tournant au gris de l'orage, aux nuages aux multiples nuances. Subtile comme une averse droite, se courbant sous les rayons du Soleil. Gracieuse comme les branches dansant de concert avec les plumes cristallines. Aussi immuable que les lendemains arrivant toujours. Aussi attendue que la Lune.

Enfermé dans la bulle de leur moment s'étirant à l'infini, il prit le temps de la contempler. D’incruster à l'encre noire sur ses iris les traits tourmentés peint sur un masque d'impuissance, de neutralité transcendante. Elle souffrait. Comme toutes ses fois où ils s'étaient accordés. Où les partitions s'étaient écrites, une par une. Des ajustements sur le papier, sur leurs sourires, sur leurs regards s'imbriquant sur mesure. Elle était perdue. Esseulée d'une timidité distante. Dépassée sans doute par la paralysie de ses sens, l'engourdissement de son empathie exacerbée. Sans doute couvait-elle les hésitations d'une décision difficile, d'une résolution à contre cœur, contre elle-même, contre tout le reste. Elle était là. Seule résistante parmi tous. Main offerte, la paume ouverte. Nacre sur ses plaies. Les croches sur ses chagrins, sur ses blessures, comme des sutures prêtes à craquer. La glace sur le feu. L'eau sur les feuilles. Indéchiffrable comme l'Aurore. Sensible comme un pétale. Elle était un tout. La perfection se confondant en minutie imparfaite.

Elle était là. Comme ce soir-là. Comme cette nuit sous les trompes, sous les cordes. Elle était là.

Et il en fut heureux.

Le Mi amorça un nouvel échange, la réponse à son désespoir, à sa tirade lui ayant coupé l'envie, les jambes, le fil de ses pensées. Ça le brûlait. Ça le pétrifiait. Il ne se reconnaissait plus. Il doutait. De tout. De lui. De sa vie. De ses émotions. De ce vide, ce rien lui tendant les bras en protection, ultime pardon, rémission, solution. Il nageait dans une marre de coton, de sables mouvants le rendant sourd, aveugle, aphone. Les mots en La le frappèrent comme un coup de poing, comme une caresse sur ses joues pâles. Incapable de quitter les balancements de son dos, le chant de sa chevelure accrochant les miettes d'une poussière ambiante. Spectacle qui lui fit perdre la cadence. Un tempo désordonné, discordant. La lenteur se mêlant dans un ensemble voluptueux aux questionnements puissants, intenses d'une suite le prenant aux tripes.

Il n'essaya pas de combler son retard. Il appuya un peu plus sur leur écart, sur leurs fredonnements intérieurs se frôlant, se heurtant, se touchant sans jamais s'atteindre. Comme une course poursuite. Le vol d'un oiseau solitaire se lançant à la chasse du printemps, des jours nouveaux. La philosophie d'un battement d'ailes le laissant pantois, un peu con sans doute, sur le bord d'une route désolée. Une salsa tournant à la valse, aux salons s'achevant sur des corniches pentues. Les plaques de ses barrières entrèrent en collision, faisant jaillir de ses accords la lave bouillante de ses non-dits, de ses appréhensions, de ces questions le retournant plus que de raisons.

Sur une lancée identique, il calqua son jeu sur un rythme saccadé, en contradiction radicale aux notes justes et empathiques. Un bloc de marbre lourd, se faisant grave, rauque, centré sur un côté pour délaisser l'autre. Un déséquilibre rehaussant la voix de la violoniste. L'apaisement d'un juste milieu laissa sa place à la glace d'un retour sur la berge. D'une vague le submergeant, pour mieux l'abandonner les poumons pleins à craquer.

C'est comme une vague, Aria. Comme une vague qui terrasse tout, qui engloutie la Lune, le Soleil, les étoiles, les chants, l'espoir, la vie. Un tout se confondant dans le néant, dans le vide, dans le froid de l'automne. C'est un gris qui s'étend jusqu'à l'horizon, qui dépasse la berge et qui tâche le ciel. Un gris qui avale les feuilles, les branches, la brise. Et qui ne laisse que le gel, la glace. Oh, Aria. Je ne sais pas si j'ai peur, si j'ai mal, si j'ai faim, si j'ai soif. Je ne sais plus. Je ne sais rien. Je nage, je coule, je me noie. Et en une seconde, je reviens, je respire, je revis.
C'est comme le lendemain d'un tout, d'un rien. D'un rêve. D'un cauchemar. Oh Aria. J'aimerai en parler, pleurer, crier, mais je n'y arrive pas. C'est comme une vague, l'écho de la pluie, de l'orage. Alors pars, avant de t'étrangler, de te briser, de te noyer. Pars, rejoins l'ancre de tes pensées, la seule qui parvient à combler le vide de tes émotions trop fortes. Pars. Pars.

Douce mélodie du soir, puisses-tu apaiser mes cauchemars.

Les notes déchiraient ses ongles, brisaient ses os en une friction, en une envolée le contractant en écho sulfureux. Ses poumons s'étaient vidés sous le flot ininterrompu de ses paroles, de ses non-dits le transperçant de son silence trop entretenu. De ce grain d'altruisme le conditionnant en douces mélopées, à ne rien exprimer. Ni amour. Ni peine. Ni colère. Elle lui brûlait les paumes, l'épiderme des pieds à la tête. Un brasier s'ouvrant sous ses talons en un gouffre qu'il repoussa d'un alto déviant les étincelles d'une rage compressant ses gestes, ses expressions tendues et fermées. Elle était là, droite, passive, lascive. Une sirène naviguant entre les récifs de ces souvenirs à fleur de sang. La pluie d'une nuit d'ivresse, l'orage lointain d'un cauchemar et les nuages laconiques d'un réveil allochromatique.  

À bout de souffle sous une tirade faisant grincer contre sa glotte les prémices d'excuses impulsives, il s'osa à décrocher les pupilles des croches s'alignant sur l'ivoire de son clavier, pour croiser les flocons de ses filins vibrants l'air d'ondulations fébriles, de ce dos frétillant d'hésitations courant en fourmis sur ses jambes statufiées. Ses lèvres s'ouvrirent sur le vide d'un sens caché, de questions explosant en constellations d'incertitudes. Il ne savait pas. Il ne savait plus. L'esprit dérivant dans le spectre d'une lumière fantôme, d'une étoile finissant son extinction sur un juron, sur une supplique, sur les notes chancelantes de ces sanglots barrant ses cils d'une sécheresse paradoxale. Il voulait pleurer. Il voulait crier. Il voulait ses bras, ses mains, son regard. Il voulait être seul. Il voulait fuir. La résignation faucha ses doutes, cette peur se figeant sur un La, se noyant dans la toile de fond d'une bande son mélodramatique.


Unique demande, ordre susurré dans une langue sur papier de verre. Les articulations statistiques, il fit plonger ses paumes sur ses cuisses en un abandon détendant ses épaules d'un soupir terrassant ses nerfs d'un douloureux mal de tête. L'archer se suspendit dans le vent, et il s'y accrocha sans parvenir à s'en détacher totalement. Quelques secondes ayant le goût de l'éternité. Une minute effritant les boucles de leur conversation improvisée, les annotations sur une partition aux airs de bulle savonneuse éclatant sur le bout de son nez. A ses narines parvinrent les effluves d'une averse perlant sur les feuilles d'automne. L'odeur emporta dans la danse les rires qui léchèrent les pans des rideaux de soie. Sur les toiles vierges, il commença à neiger. Une tempête émotionnelle faisant convulser ses organes dans une respiration plus vive.


La porte ne claqua pas. Elle resta immobile. Délicate statue qu'il désira garder en mémoire. Marbre d'une complicité enserrant sa poitrine d'une torsion faisant battre son cœur un peu plus vite. Ses mains étaient moites. Sur son pantalon, il les frotta avec une nervosité faisant poindre sur ses lèvres les prémices d'un sourire forcé. L'air rassurant de ses aveux à reculons, de son regret dans cette chute libre le gardant en haleine. L'attente lui fut insupportable. Elle ne bougeant pas. Et lui ne pouvant s'y résoudre non plus. Comme deux égarés dans le brouillard préférant l'opacité d'un nuage, que l'inconnu d'un pas. Dans le sursaut de ses chevilles, il y vu une course qui n’aboutit à rien. Elle hésitait. La silhouette courbant contre le vent de son monologue. Contre le cul-de-sac de leur dialogue de sourds, de pauvres fous assassinés de leurs traumatismes conjoints. L'insomnie lui faisait tanguer les genoux, les idées. À ses poignets, aujourd'hui, il sentait encore les liens.


Le violon perça le silence et il en sursauta sur son assise. Les paupières écarquillées, son inspiration se bloqua dans les tréfonds de sa gorge. Une réponse brève. Une réponse qui le fit haleter d'émotion. Il voulait être seul. Mais il ne l'était pas. Jamais. L'espace d'un instant, la table n'exista plus. Le soleil chassa l'orage. Le tonnerre de la colère perdit face à l'arc-en-ciel de l'espoir. Elle était là. Belle comme le jour, tendre comme la nuit, miraculeuse comme les astres, merveilleuse comme un rêve. Une seconde, il n'exista qu'elle. Eux. Âmes brisées, taillées de cicatrices pulsant sous des pansements éphémères. Deux voix se liant dans le mutisme et l'entraide. Elle et ses cheveux blonds. Elle et son sourire précieux. Elle et ses doutes fleurissant au printemps. Elle et cette empathie le rendant si impuissant. Elle et son violon. Elle et sa musique. Elle.



Un cri, un phare dans le déni qui réchauffa ses joues d'une teinte rosée. Il se força à gonfler sa poitrine d'une goulée d'air. Il faisait frais. Au bord de ses cils perla le sel d'un trop-plein, d'un tremblement dans l'iris qui cascada sur sa pommette comme une goutte de peinture sur un pinceau. Ses lèvres s’affaissèrent d'une grimace avant de céder à une esquisse timide, dévoilant le blanc de ses dents. Sa manche cueillit sa larme pudiquement, et il releva le nez plus sereinement sur un aujourd'hui qui n'était pas si terrible. Il ne pensa pas à hier qui l'effrayait encore de cette épreuve qui l'attendait dans la penderie du deuil. Ni à demain dont il ignorait tout. Son présent était Aria Beurk. C'était un piano, c'étaient quatre-vingt huit touches. C'était un baiser sur une blessure. C'était une promesse valant plus que l'or, que la solitude, qu'un sommeil le fauchant de son absence. Il se reconnaissait et s'ignorait à la fois. Il était lui et un autre. Il acceptait en rejetant. Il pleurait et rirait. Il ressentait et s'enfonçait dans le vide d'une mélancolie en pause.


Son calme s'abattit sur ses bras comme une chape de plomb et sur les blanches, il revit ce monde n'appartenant qu'à lui. Cette intimité en cerisier fleurit, qu'il pressa timidement de l'index, pour en faire résonner l'aigu harmonieux, auquel il joignit le chant d'un merle du majeur. Deux syllabes concluant une sonate se classant dans ses chefs d’œuvres intemporels qu'il retracerait sur le baldaquin de son lit. Un Do chevauchant le Sol dans un dernier mot, d'une main plus posée, détendue, presque apaisée.


Le capot recouvra les noires et les blanches de son regard attendri, et il y laissa ses doigts un certain temps. Il était venu chercher des réponses, un bain de tranquillité musicale. Et par-delà les vagues, les tsunamis et catastrophes le fracturant de ses ressentis encore trop puissants, il avait accosté à un archipel. Il avait trouvé son oasis dans le désert. Pour aujourd'hui, il avait trouvé ce qu'il avait désespéré de gagner.