[12.12.1995] Opération : Demain ne meurt jamais. ft. Draco Malfoy

❝Demain ne sera pas comme hier. Il sera nouveau et il dépendra de nous. Il est moins à découvrir qu’à inventer.❞ Le passé restait en mémoire de chacun. Tous s’en souvenaient encore, bien que chacun l’appréhendait et évoluait différemment. Le passé avait été, le passé n’était plus, et, pourtant, il était encore présent. En nous, en chacun de nous. Dans notre esprit, dans nos cœurs, et ce, même si nous avions souhaité l’oublier, même si nous avions choisi de l’ignorer. Qu’importe ce qu’il s’était produit, le passé nous avait façonnés et nous ne serions plus jamais les mêmes qu’autrefois. À nous, sorciers, cracmols, créatures, et même Moldus, d’inventer l’avenir, de créer le demain. Un demain, espérons-le, moins atroce qu’hier. Mais à ce propos, rien n’est jamais sûr. Il suffisait d’un être se démarquant des autres pour faire pencher la balance. Dans le monde magique, personne ne pouvait prétendre ne pas connaître l’histoire de la première guerre des sorciers. Ceux qui y avaient participé, ou ceux qui l’avaient observé, impuissants, s’en souvenaient encore. Ceux qui l’avaient subi, n’étaient plus là pour se remémorer les événements, pour nous les conter. Et ceux qui n’y avaient pas été, en connaissaient pourtant presque chaque détail, sans pour autant avoir pu ressentir la souffrance que cette guerre avait causé. Le Seigneur des Ténèbres, qui avait été à l’origine de ce combat sanglant, était tombé, avait disparu, en laissant derrière lui la douleur, les blessures, le chagrin, la déception et les regrets. Il n’était plus de ce monde, cependant personne ne pouvait affirmer que la paix reviendrait pour régner éternellement. Personne n’était à l’abri d’un revirement de situation. Dans un monde comme le nôtre, où la magie et la puissance engendraient jalousies et conflits, aucune créature, aucun sorcier, ne pouvait garantir sa perpétuelle sécurité. Pas même les élèves de Poudlard qui étaient pourtant protégés par de solides murs ensorcelés, par Albus Dumbledore, l’un des plus grands et puissants mages. Personne n’était infaillible. Il n’y avait qu’à voir les quatre années passées durant lesquelles Drago Malefoy avait déjà vécu dans le château qui surplombait les collines des Highlands écossais. Contre toute attente, et alors que personne ne s’en doutait, le Seigneur des Ténèbres n’était pas loin, quelle que fût sa forme. Un professeur qui lui avait servi de complice et d’enveloppe charnelle, un souvenir du passé qui avait réveillé un basilic capable de pétrifier les nés-Moldus... Pour le jeune héritier de la famille Malefoy, une seule et unique personne était à l’origine de ces événements : Harry Potter, qui cherchait à se faire remarquer par tous les moyens possibles et qui parvenait toujours à sortir indemne des problèmes vers lesquels il fonçait, tête baissée. Potter, Potter, toujours et encore Potter. Cette pénible litanie qui gonflait toujours plus la jalousie, la colère et la haine du Serpentard envers celui qui avait refusé son amitié, qui l’avait humilié, alors qu’ils s’apprêtaient à peine à entamer leur toute première année. Il l’avait repoussé, alors il paierait, à jamais. Ainsi que tous ceux qui se rangeraient à ses côtés.

Si l’année passée aurait pu être simplement sous le signe de l’excitation et de l’enthousiasme que provoquait le Tournoi des Trois Sorciers - non, des Quatre Sorciers, puisque, encore une fois, Potter avait voulu être sur le devant de la scène -, ce ne fut pas le cas, la dernière épreuve ayant tourné au fiasco, le Gryffondor réapparaissant sous les yeux des spectateurs avec le corps inerte de Cedric Diggory, Poufsouffle qui avait pourtant bien plus de mérite que lui. Encore et toujours la faute de Potter. Et comme si cela ne suffisait pas, le lionceau était revenu, lui, une fois de plus sain et sauf, en criant à qui pouvait l’entendre que « Il est de retour, Voldemort est de retour ». Que la communauté sorcière fut horrifiée ou non par cette rumeur, peu y croyaient vraiment. Certains, plus par peur que de raison. La situation ravissait grandement Drago, satisfait de voir Saint Potter moqué, critiqué et insulté de menteur, alors que le père du serpent, Lucius Malefoy, en tant que Mangemort, était l’un des premiers et l’un des seuls à pouvoir confirmer qu’il s’agissait bien de la vérité.

Drago entamait sa 5ème année et on aurait pu croire que cette nouvelle année scolaire qui débutait, allait marquer le renouveau dans un contexte plus joyeux. Mais les élèves de Poudlard démentaient cet espoir, constataient l’enfer qu’ils allaient vivre une fois de plus, avec l’arrivée de Dolores Ombrage - ils ne se doutaient pourtant pas encore de quoi elle était vraiment capable. Drago, lui, avait accueilli cette nouveauté avec satisfaction et les grands bras ouverts. Ce vieux fou de Dumbledore avait enfin était destitué de sa place de directeur, alors les choses commençaient déjà plutôt bien. De plus, le père de Drago, qui travaillait au ministère de la Magie et faisait partie du conseil d’administration de Poudlard, était en contact direct et en très bons termes avec le ministre de la magie et Ombrage elle-même. Cette dernière ayant créé la Brigade Inquisitoriale, Drago s’était empressée de l’intégrer. Il s’agissait là d’une bonne occasion et d’un bon moyen pour se faire bien voir par la femme en rose tout en assurant sa future place au sein du ministère, son seul vœux étant de marcher sur les traces de son père. Bien évidemment, il en profiterait pour faire régner l’ordre, à sa façon - c’est-à-dire en abusant de sa position pour martyriser ceux qu’il détestait -, pour faire valoir sa supériorité en laquelle il était presque le seul à croire, pour être sur tous les fronts.

Il ne put profiter de son agréable routine que très peu de temps, puisque Halloween était arrivé. Les festivités qui se déroulaient aux Trois Balais furent abrégées, littéralement, par l’obscurité. À la lumière qui était réapparue quelques minutes plus tard grâce à l'intervention des adultes présents durant la soirée, tous les yeux se posèrent sur une baguette ensanglantée appartenant à Sessho Shinmen alors que ce dernier avait disparu. Un enlèvement qui suscita la terreur de tous les invités, et aussi de toux ceux qui n’y avait pas participé. Les témoins avaient été unanimes : ils avaient assisté à un combat mené par des sorciers aux masques terrifiants. Certains pensèrent aux Mangemorts, remettant alors en question les dires de Harry Potter. Mais Lucius Malefoy et ses condisciples avaient-ils vraiment été à l’origine de cette bataille impromptue et saisissante, alors que le fils de ce premier était l’un des premiers touchés par cette initiative, ratant de peu la violence occasionnée ? Seul lui aurait pu le dire, seul lui en avait la certitude. Lui et les autres fidèles du Seigneur des Ténèbres. Dans tous les cas, le Serpentard pensant d’abord à son propre bien et à sa propre survie, avait fait partie de ceux qui avaient choisi de fuir, de par son incontestable lâcheté.

* * *

12 décembre. Un bon mois s’était écoulé depuis cet événement qui les avait tous secoués. Le calme était-il revenu ? C’est ce qui semblait aux yeux des élèves et du personnel de Poudlard, si nous mettions de côté le fait qu’Ombrage continuait de faire des siennes dans l’école. Qui aurait pu garantir que la quiétude planait réellement, que rien d’autre ne se tramait dans l’ombre ? Drago Malefoy était l’un des premiers à ne pas s’en soucier, trop occupé à dorer son image auprès de la Grande Inquisitrice, alors qu’une nouvelle journée de cours s’achevait. Il était tard, et alors que quelques minutes auparavant, il plaisantait encore, ses rires rejoints par ceux de ses camarades de dortoir, à propos des tourments qu’il avait causé à certains élèves le jour même, la plupart des garçons de Serpentard commençaient à sombrer dans un sommeil profond et réparateur pour se préparer à la nouvelle journée qui les attendrait le lendemain. Le blond aux yeux argentés, lui, toujours vêtu de son uniforme, n’avait pas encore gagné son lit et son épaisse couverture qui l’abriterait du froid hivernal que les murs de pierres du château ne parvenaient pas à estomper totalement. À la place, il s’affairait à préparer son sac, à y fourrer les parchemins et manuels dont il aurait besoin pour ses cours du lendemain. Mais quelque chose manquait. Il avait beau fouiller, il ne parvenait pas à remettre la main dessus et cela commençait à l’agacer. Mais il se souvint rapidement de la table à laquelle il s’était installé dans la salle commune alors qu’il faisait encore ses devoirs en début de soirée. Las, il quitta les dortoirs, pour rejoindre la pièce principale. Ses yeux, qui auraient dû se poser sur le manuel désiré, furent attirés par un mouvement près de la porte d'entrée à laquelle une fille de sa maison faisait face. Il se stoppa directement pour l’observer. Comme il s’en était douté au vu de la scène, l’élève quitta la pièce pour gagner le long couloir aux nombreux cachots. C’est Nora Oswald qu’il avait cru reconnaître, mais vue seulement de dos, il ne put en être persuadé.

Qu’importe les intentions de la jeune fille, la flemme qui avait habité le garçon quelques secondes plus tôt en raison de l’heure tardive s’était évaporée pour faire place à une certaine curiosité. Le petit sourire narquois qui se dessina sur son visage pâle témoignait d’une sournoiserie non dissimulée qui illustrait alors sa soudaine envie de la suivre.

Drago jeta rapidement un regard en biais à une des tables où son manuel avait été abandonné. Il était bien là, mais il ne s’agissait plus de sa priorité. Quelques secondes après que la Serpentard fut sortie, il lui emboîta le pas pour emprunter cette même porte qu’il entrouvrit pour y laisser dépasser discrètement sa tête. Il ne devait pas se faire voir pour le moment, mais il ne fallait pas non plus qu’il la perde de vue. Une fois que la voie fut libre, il s’engagea dans le long couloir sombre et glauque, animé par les ombres des barreaux des cachots à la faible lueur des sous-sols. Il le traversa le plus furtivement qu’il le pouvait, le professeur Rogue n’étant possiblement pas loin et encore éveillé. Il suivait la fugueuse de près, remontant les marches qui menaient au grand hall d’entrée, pour ensuite emprunter un nouvel escalier. Il stoppa tout mouvement une nouvelle fois : la jeune fille s’était accroupie à l’angle d’un couloir, comme apeurée par un bruit, inquiète de se faire prendre. Mais la seule personne qui la prendrait la main dans le sac, cette nuit-là, serait Drago lui-même. D’ailleurs, ce dernier put ainsi avoir confirmation quant à son identité. Il avait vu juste, c’était bien la petite Oswald qui était sortie de son lit pour faire une escapade nocturne.

Nora Oswald. Une élève qui était de la même année que lui et qu’il connaissait alors depuis son entrée à Poudlard. Elle faisait partie des quelques élèves de Serpentard qu’il détestait, alors que sa maison était sans doute la seule chose que Drago appréciait chez elle, et, en même temps, l’une des nombreuses choses qu’il pouvait lui reprocher. Une sale petite Sang-de-bourbe prétendant appartenir à leur monde, appartenir aux Serpents. Sa répartition ne suffisait alors pas à ce que le blond la respecte. Son malpropre statut de sang s’accompagnait également d’une grande stupidité tant elle semblait obnubilée par les animaux et les créatures magiques que le jeune Malefoy, lui, avait en horreur. Nora était alors souvent confrontée aux moqueries et aux attaques verbales de Drago, quant à son sang impur, comme pour ses étranges loisirs. Les réactions de la jeune fille, quelles qu'elles fussent, ne parvenaient pas à atténuer la colère du garçon. Elle ne se gênait pas pour protester, voire à frapper en retour. Une violence que Drago ne tolérait pas, une attitude vulgaire à laquelle une Serpentard ne devrait pas avoir recours. Mais bon, au vu de la bassesse de son rang, il ne pouvait décemment pas lui en demander autant ! Qu’elle eut fait usage de ses petits poings, l’ego et le complexe de supériorité de Drago le poussaient à la vengeance. Revanche réitérée par Oswald. Et ainsi de suite, les deux Serpentard menant un combat sans fin. Parfois, elle préférait l’ignorance au conflit, une chose qui le mettait encore plus en rogne. Le petit prince des serpents qui aimait se faire remarquer, détestait être ignoré. Cette nuit-là, Oswald ne pourrait pas l’esquiver. Comptait-elle avoir de nouveau recours à la violence ? Il ne le savait pas, mais, qu’elle l'eut fait, sa baguette était sa plus fidèle alliée, et il n’hésiterait pas à l’emmener à Ombrage. Après tout, même si lui aussi se promenait dans le château à cause d’elle et de sa soudaine témérité, contrairement à elle, il était membre de le Brigade Inquisitoriale - à défaut d’être préfet et de pouvoir retirer des points à leur maison commune - et était presque sûr d’être complètement tiré d’affaire aux côtés de la Grande Inquisitrice à laquelle il n’aurait qu’à expliquer ses réellement intentions.

Prêt à en découdre avec cette petite ingrate, il entama à nouveau le pas en sa direction, peu soucieux cette fois-ci de se faire entendre. Parvenu jusqu’à elle, il se tint droit juste derrière elle, et, bras croisés contre sa poitrine, il la regardait du plus haut qu’il pouvait, de ses pupilles fières et hautaines.

« Tiens tiens, on fait une petite balade nocturne, la Sang-de-Bourbe ? »

À peine eut-il fait son apparition derrière Oswald, et à peine eut-il pris la parole faisant alors taire le silence qui enveloppait le château, qu’un cri résonna dans les couloirs de ce dernier, dans son entièreté. Un hurlement qui aurait pu en réveiller les morts, qui aurait pu surprendre et horrifier n'importe quel fantôme. L’expression arrogante de Drago s’évanouit, son visage s’affaissant et prenant cette fois-ci une mine inquiète. Ses bras croisés sur sa poitrine, aussi serrés que les branches du Filet du Diable, se dénouèrent alors que ses yeux métalliques affolés s’agitèrent dans leur orbite, tressautant dans toutes les directions possibles, prêts à voir apparaître un professeur ou n’importe qui d’autre à tout moment. Cet éclat de voix provenait de l’infâme bec de la Sang-de-Bourbe. Souhaitait-elle réveiller tout le château ? Non mais quelle abrutie ! Une exclamation qui pourrait les mettre tous les deux dans de beaux draps cette nuit-là, si elle parvenait aux oreilles poilues et infaillibles de Miss Teigne, ou pire, directement à celles de Rusard. Ce dernier avait beau être membre, tout comme Drago, de la Brigade Inquisitoriale, il n’y avait pas sa place, il n’était pas comme eux, il leur était inférieur, ce n’était qu’un vulgaire Cracmol, et le Serpentard ne lui faisait pas confiance. Associé de la Grande Inquisitrice ou non, il savait très bien ne pas pouvoir se mettre le vieux croûton dans la poche, qui préférait faire des siennes et mener la vie dure aux élèves. Pourquoi faisait-il partie d’une telle association si sa seule allégeance était envers lui-même, et envers sa chatte, la seule qui lui serait jamais fidèle, qui le suivait partout ? « Nom d’une patate confite, » quel était ce langage... Drago leva les yeux au ciel. Il était, en tout cas, ravi que son interruption l’ait autant effrayée. Et qu’importe les conséquences, peut-être ainsi, elle comprendrait et réfléchirait à deux fois avant d’entreprendre des actions idiotes. Si le jeune sorcier avait illustré un portrait empli d’arrogance qui s’était vite changé en un autre plus soucieux, il était à présent plein de mépris, ressentiment qu’il dirigeait vers sa camarade.

« Non mais tu es folle ou quoi ? Si ton souhait est de réveiller tout le château et de te faire prendre, en effet tu es sur la bonne voie, » gronda-t-il entre ses dents, tel le sifflement du serpent qui se fait discret et que l’on entend que lui pourtant.

Elle l’avait observé durant quelques secondes, passant de la surprise au soulagement et à la fois à la déception de le découvrir lui, alors encore assise piteusement sur le sol froid, à la juste hauteur, ou à la juste bassesse, qu’elle représentait face à lui, Drago Malefoy. Mais comme se rendant compte du désavantage de sa posture, la Sang-de-Bourbe décida de se lever, tentant vainement de s’élever à son niveau qu’elle n’atteindrait jamais. Mais obsédée par sa lutte acharnée dans son vœu d’égaler le sommet vertigineux que sa suprématie avait atteint, Oswald planta son regard dans le sien, comme ouvrant les hostilités à une guerre oculaire. Ses prunelles parlaient pour elle alors qu’elle se faisait encore silencieuse, promettant espièglerie, ou fourberie et raillerie, dans ce qui allait suivre. Elle ouvrit enfin la bouche, pour allier ses paroles au pétillement de ses yeux. « Par contre, ça va que nous sommes juste tous les deux mais tu n’es pas obligé de me comparer à une fleur, je sais que je suis pas si mal mais tu vas finir par embarrasser à me faire de tels compliments. » Si elle avait tenté de lui lancer une pique, le jeune Drago n’avait pas compris un traître mot de ce qu’elle avançait. Non, il ne voyait pas le rapprochement entre elle et les fleurs, il ne comprit pas son second degré qui laissait à désirer, il ne comprit pas la plaisanterie qu’elle avait voulu lui lancer. Blague pour le moins ratée. Au moins, la fille au sang souillé était bon public, elle était son seul public, arquant ses lèvres en un sourire amusé et accompagnant sa mauvaise plaisanterie de gestes qui se voulaient drôles sans pourtant pouvoir y parvenir. Soit, même si les bras de Drago pendaient maintenant le long de son corps, ce dernier se faisait toujours aussi élancé, le garçon continuant de se tenir droit devant elle qu’il défiait de par sa parfaite contenance, ses yeux la regardant toujours avec autant d'altitude, comme d'une haute tour invisible, mais pourtant propre et légitime au petit prince qu'il représentait. Il n’avait strictement rien comprit à ses propos, mais l’évidence était telle qu'elle avait voulu se moquer de lui. Et même si c’était raté, cette initiative était surtout une très mauvaise idée de sa part. Elle semblait même vouloir jouer avec le feu en l’associant directement à elle, une Sang-de-Bourbe, en laissant supposer que le garçon serait capable de voir en elle de la beauté et de l’attirance. Beurk ! Elle représentait en elle-même, en son corps ignoble, en son tout, la laideur et l’atrocité qu’il lui trouvait et qu’elle était réellement. D’ailleurs, en vérité, c’est ce sous-entendu des plus choquant, indécent, malsain, grossier et déplacé qui lui enflammait le plus les tripes, une terrible colère qu’il avait jusqu’à maintenant tenté d’étouffer, qui l’embrasait à présent de l’intérieur. Si elle voulait vraiment jouer avec le feu, elle serait sûre de se retrouver confrontée aux flammes de Drago, à leur propagation dans le temps, le bûcher en serait alors sa seule destinée.

« Ne prends pas tes rêves pour la réalité, Oswald. Je comprends que tu rêverais de m’avoir mais tu sais très bien que je suis un garçon inaccessible et hors d’atteinte, en tout cas pour toi, commença-t-il en rentrant dans son jeu pour mieux la défaire de ces idées malséantes. Pourquoi est-ce que tu parles de fleur ? On n’est pas en cours de botanique à ce que je sache. La seule plante à laquelle tu pourrais être comparée est le Snargalouf, à moins que ce ne soit à la Braillantine. Mais ton cerveau limité de sale moldue ne doit pas avoir connaissance de ces plantes pourtant basiques, » répondit-il le regard dur avant qu’un sourire fier et moqueur se dessine sur son visage.

Il n’aurait pu ressentir plus grande fierté à ses propres mots, il l’avait terminé bien comme il le fallait. Le Snargalouf qui ressemblait à une vieille souche d'arbre la comparant à un tronc vide, immobile et sans plus aucune utilité. La Braillantine qui ne faisait que se plaindre, brailler, crier, en l’occurrence, de sa voix bruyante, plaintive et perçante. Les comparaisons avaient été choisies à la perfection. Et bien sûr, puisqu’elle venait d’un monde auquel lui et ses semblables n’appartenaient pas - et elle, n’appartiendrait jamais véritablement à la communauté magique -, ne devait pas connaître grand-chose de leur monde à eux.

Un bruit étrange se fit entendre, sous leurs visages respectifs, alors que la Sang-de-Bourbe n’avait pas reprit la parole. Mais les yeux de cette dernière se baissèrent en direction de son ventre et il put comprendre aisément qu’il s’agissait simplement de gargouillements. Comme pour terminer Drago et l’enfoncer au plus bas possible dans son exaspération, la voix de la Serpentard, qui souillait et noircissait la noblesse de leur maison, se fit de nouveau entendre dans un discours une nouvelle fois bête et laborieux. Alors c’était pour ça qu’elle avait fait le mur après le couvre-feu ? Parce qu’elle avait faim ? Parce que son intelligence si limitée en avait oublié de l’amener à penser à se nourrir, alors que même le simple et primitif instinct d’un animal l’aurait pourtant fait ? Si elle laissait sa faim la contrôler sans penser aux répercussions de ses actes, et celles de Drago lui-même qui avait choisi de la suivre, effectivement son intellect était bien faible et inefficace.

« Oh non, tu n’iras nulle part. Et non, je ne viendrai pas avec toi, et encore moins dans ces cuisines. Le seul endroit où tu iras ce soir sera le bureau d’Ombrage. »

Que ressentait Drago à l’instant ? Un mélange d’émotions qui ne s'homogénéisait pourtant pas dans leur ensemble. Un mélange d’agacement, de colère, de sournoiserie et de défi. La défiait-il vraiment ? Peut-être. À moitié, car il voulait qu’elle le suive. Ce qui est sûr, c’est qu’il ne la laisserait pas faire, et qu’importe la façon dont il devrait intervenir si elle choisissait de ne pas lui obéir.